Многие годы назад в Киевский военный госпиталь привезли раненных солдат после боя в Афганистане. По какой-то неизвестной причине, самолет полетел именно в Киев, а не в Душанбе или Ташкент. Мне пришлось помогать при разгрузке. После этого я часто встречал изувеченных бойцов на перекурах среди изумрудной зелени госпитального парка. Тогда я написал заявление о переводе в ДРА. Мне отказали. Таких отказов было еще два. И два разорванных капитаном заявления. Образ Родины и борьбы за нее, за живущих на ее просторах людей, за мир, и, в конечном итоге, за некую всеобъемлющую внутреннюю «правду», всегда сопровождал меня.
Орден «Красной Звезды» неудобно держать в ладони – он тяжел, винт закрутки давит на ладонь, а острые серебряные лучи залиты кровавой эмалью. Мой дед награжден этим орденом за то, что «командуя стрелковым взводом и взводом ПТР (противотанковых ружей) вступил в бой с превосходящими силами противника», был ранен, не оставил поля боя, отбил атаку и удержал рубеж. Честь и хвала.
Увязшие в мелкособственническом болоте имени «Тайда» и «Колгейта», нынешние Иваны-не-знающие-родства холят и нежат новых танцоров под чужую дудку. Тех, кто ест, облизываясь, с ладони «хозяев», тех, кто пляшет с пеной у рта в коричневых рубашках на площадях древнего города. Нам объясняют, что главное – сытость. И сон души. Да, так бывает.
Но, я никогда с этим не соглашусь.
Война убивает любовь. И, тем не менее, война всегда проходит. А любовь продолжает жить. Так было и так будет. С Днем Победы!