Черное покрывало

         Ночь. Улицы надели бусы из огней, как на печальный праздник. И вроде нарядно, но тускло и смиренно. Птицы мечутся, летают тучами, падают на крыши и провода черными каплями. Что-то случится... Ветер стих и пропал совсем, спрятался, забился куда-то и боится дышать. Машин нет, людей нет, тишина стоит комом в горле, так разве бывает? Небо пробито миллионами пуль, и из ран свет как кровь сочится. Звёзды... Что там за черным полотном, чем Земля укутана? Свет? Тьма? Холод, жара? Кто узнал, не расскажет, тело-то в земле осталось, из-под нее разве что-то разглядеть? А душа, говорят, не помнит ничего, жизни прежние рассыпались и с другими перемешались. Кем мы будем и куда попадём? Надо помнить об этом, чтобы жизнь ветром не стала, что - дул вчера или нет, - не помнит никто. И всё-таки, кто же небо расстрелял, и что там за чёрным, дырявым покрывалом?