Вот уж не знаю, как вы, господа, а я о себе мнение составила твёрдое: ну ни фига я не писатель. Нет, ну писать-то я, иногда, пишу. Дописалась, что нынче даже номинировали в одну известную всем премию. Но «писаки» мои – это всего лишь производные моего мыслительного процесса. А процесс мыслительный у меня весьма скачкообразный. То он на одном месте вертится, не хуже того пса, что всё хвост свой норовит поймать, а то ка-ак шагнёт… В общем, я за ним, за этим самым процессом, думать иногда не успеваю. Где уж тут записывать. Так вот, да…
Зато я мню себя читателем. При чем, вроде как, грамотным и эдаким понимающим. Но советская школа – она сказывается. Потому могу всякую бурду читать и долго думать: а стоит ли оно того? Вдруг, где-нибудь, между строк-то, та самая смысловая собака и зарыта? В связи с этим, возник у меня вопрос об этичности и эстетичности читаемого, и о совмещении оных понятий в потребляемом мной объёме информации.
Вот гурманам – тем легче. Только на язык положил таракана, например, жареного, а там – усик щекочется, и всё, вроде, кажется, что он лапкой во рту шевелит. Тут же плюнул его оземь, и всё понятно: ни разу не вкусный был таракан. Да и не эстетично это – тараканов жевать. А в присутствии впечатлительных дам ещё и не этично как-то. А вот спаржа. Не шевелится, не щекочет, и полезно вроде, а всё ж никак понять не можешь, пока это жуёшь: гурман ты, или не гурман. Да. Зато всё эстетично и с этикой проблем никаких.
Я вот к чтению отношусь ревностно. Ибо я такой себе букинистический гурман. Нет, не букинистический. Скорее, словесный. Э-э… Да ладно, оставим тему…
Вот когда ж, интересно, я до сути-то доберусь? А то всё вступление бесконечное. В общем, бывали ли вы когда-нибудь на отдыхе, господа? На морском, в белых летящих льняных марлёвках, в мягких шляпах с большими полями, с мятным фрешем в покрытом сизой влагой большом бокале, и с лёгким утренним бризом, обдувающим это изнеженное великолепие? Вот так я отношусь к чтению. Очень даже эстетично, как по мне.
И вот ведь, от чего в последнее время буквально спать не могу. Как вот умеют некоторые шефы (это я о поварах) от литературы нынче меня обмануть. То великолепно опишут такое безобразие, что оторваться не можешь, ибо очень эстетично написано. Но никакой слюны не хватит, пока до благословенного финала доберёшься. Потому что враньё всё. В другой же раз автор запятые с точками путает, да «-оро-оло» у него не в ту степь, а читаешь. Потому как оттуда такими этическими ценностями в тебя шарахают, что только со стула не валишься, за «жы-шы» взглядом цепляясь, или за фразу какую-нибудь кособокую. При этом ничтоже сумняшеся: перед тобой – гений.
Но так же можно и голову сломать. Она же у меня тонко на любую фальшь реагирует – папа-то с мамой у меня музыканты. Правда, при этом петь мне не рекомендуется в обществе, особенно после празднования не важно чего с возлияниями. Ибо медведь мои уши стороной не обошёл, гад. От того страдаю я, когда пою. Пою, так сказать, и страдаю. И для окружающих в этот миг интонации мои – сплошное страдание. Зато к фортепиано меня подпускать можно. Я некоторые произведения с выпускного хорошо помню. Тем и утешаюсь.
Вот же как мне с этим быть? Ну ладно, я тоже грамотностью не блещу, да и матюгнуться могу ненароком. Но я же и не мню себя наравне с великими-то. И вообще - большее зло в отсутствии умения или смысла? Вот же поставили меня, как того осла покойного господина Буридана. Или, значит, сено прелое, но стог хорош, или… Э-э… Что-то снова неуклюже я животину обидела. Какой осёл гнилое-то сено жевать станет? Как ты его, сено это, художественно ни оформи, а осёл-то не дурак. Не было бы тогда осла у Буридана. Так я же и не осёл, с какой стороны ты меня ни возьми! Получается, осёл-то умнее!
Наверное, спать мне пора. Нынче у нас, на Дальнем Востоке, уж третий час ночи. Черёмуха цветёт, от того на улице холодина. И "мне бы уснуть, отдохнуть", так нет же… Всё я о вечном пекусь…
Любовница вот ещё у мужа то ли завелась, то ли нет. И такая, я вам скажу, это гадость, даже если не завелась, похуже таракана. Никакой этики и эстетики на неё не хватит. Так бы вот и сказала ей, с её бровями-то нарисованными: «Шла бы ты, мол, на коррекцию. Глядишь, себе мужичка по дороге нашла. А моего оставь в покое, корова белобрысая».
Так ведь не этично это. И муж сразу нервничать начинает. А и как тут не нервничать: испортят брови-то на коррекции – и приехали. Дома никакой этики не оставил, и там - на лице от эстетики ни следа. Понимаю я его, господа.
Вот же бабы… О чем ни начнут писать – всё на сплетни переводят. Не о чем говорить... Какие уж тут премии…