А он спит, положив длинную голову на грудь позабытой статуи...
В темном капище, покинутом всеми последователями.
Там, где виноград и хмель, переплетаясь, стеснительно трогают усиками белоснежный мрамор плеча отвергнутого бога...
Там, где солнце, робкими, пугливыми зайчиками, перескакивает с расколотой чаши фонтана на плечо беломраморной статуи, там, где звуки так невинны, там, где тишина лишь подчеркивается мерным падением капель...
Там спит Зеленый Дракон Ветра.
И лавр осеняет трепетной тенью его послеполуденный, межвековой сон.
Никто не заглядывает в это уединенное место - лишь бабочка залетит, да ящерка пропорскнет по камням...
Тихо в мире спящего дракона...
Но..
Когда-нибудь мрамор треснет.
Змейкой пробежит трещинка по идеальному плечу...
А потом..
Потом, статуя бога осядет в пыль разом.
Поднимется яростный ветер, затрепещут листы..
Полетят, сорванные с лавров, и благородных олив...
Затрепещет мир тонкой дрожью.
И возвестит мир:
Зеленый Дракон Ветра ожил!
Распрямив свои крылья, он взвился, срывая апельсиновый, терпкий цвет...
Лети, мой друг, доброго дня!