Жара.
Тополиный снег заставляет закрывать глаза.
На беспощадном солнце - под сорок.
Прятаться от него бесполезно, оно расстреливает своим взглядом сразу же, как только выходишь из дома.
Шансов почти нет. Мозг плавится вместе с асфальтом. Тяжесть в походке, будто камней наелся. Кровь как повидло.
Ждать и надеяться, что пойдет дождь, подарив на мгновение прохладу - верный способ скоропостижно рехнуться, поскольку жара взяла в плен основательно и надолго.
Ни одного облачка, ни одной тучки-вуали, никаких иллюзий.
И все же, меняю нытика в себе на поцелуи дождя!
Жара, отпусти обняться с ветром…