Облака катятся.
Музыка падает сверху.
Дождем, лучами света, искрящимся снегом, шепотом, камушками, шуршанием песка, солнечным ветром.
Музыка ветром врывается в открытые окна.
Душа танцует.
Машина стоит на серо-стальной полосе, а деревья на обочинах танцуют.
Причудливые позы, тени, свет, полосы радуги. Они двигаются, а мы стоим на серо-стальной, бегущей полосе.
Душа летит над сталью.
Облака катятся, будто лавина, а мы летим среди них, движение, скользим про-между...
Облаков.
Наше топливо - текила. Мы самолеты, летящие на текиле, наш пилот - музыка.
Внутри нас - внутренний убийца, внутренний самоубийца и внутренний танцующий бобер.
Танцующий бобер рулит всех.
Бобры - добры.
Их боятся деревья на обочинах.
Бобер приказывает - и деревья танцуют свой странный танец.
Под катящимися облаками, теми, что двигаются в медленном пульсе, пока машина стоит.
А мир летит...
Под музыку.
Прочь...