Проснулся ночью из-за грозы .Встал с кровати, подошел к открытому окну, чтобы прикрыть его .
Яркая изломанная молния. Раскатистый гром.
Потом яркая-яркая , ослепившая меня , вспышка !
Такая яркая, что в глазах все потемнело.
А грома все нет и нет …
Темнота рассеивается медленно , как туман .
Я бегу по Реке . Бегу легко , без всякого напряжения , огромными , по человеческим меркам , прыжками.
Река - она не широкая . Три моих прыжка от берега до берега , не больше .
Я бегу быстрыми , размеренными шагами - прыжками .
Река с каждым шагом - прыжком стремительно уносится назад . Так
стремительно , что не понять - навстречу она мне течет или я бегу вниз по течению.
Я не чувствую сопротивления воздуха , я бегу без усилий , согнув руки в локтях , почти не глядя вперед и по сторонам .
Я не чувствую ногами дно - ноги до него не достают , чуть касаясь
поверхности воды.
На перекатах , где галька чуть прикрыта водой - я не чувствую гальку ногами .
Я такой легкий или ноги не успевают коснуться дна Реки , потому что я
очень быстро бегу?
Река делает резкий поворот . Я по инерции делаю шаг вперед , налетаю
на береговой утес , упираюсь в него грудью .и замираю на месте , держась одной рукой за неприметный выступ утеса.
И я вижу , что бежал по течению...
Берега реки - сплошная вереница резко вверх уходящих из
воды утесов , покрытых снизу слоем льда.
Но холодом от них не веет . И лед - он какой - то непривычный , матово - белый и гладкий , как фторопласт или нафталин .
Да - это нафталин , но резкого неприятного запаха от него нет .
Нет вообще никаких запахов .
И ничего не слышно .
Ни звуков воды , струящейся мимо , ни дыхания моего .
И нет солнца , даже намека нет на него .
Но на Реке – светло . Свет идет оттуда , куда бежит Река .
Какая -то неодолимая сила влечет меня вперед , ноги отрываются от воды
и вот я уже повис параллельно поверхности Реки , чудом удерживаясь за выступ.
Мимо меня , не касаясь поверхности Реки ногами , проплывает какая-то женщина . Голова ее неестественно запрокинута назад и я понимаю , что у нее свернута шея .
За ней с унылым видом , прижав руки к груди , ковыляет какой-то старик.
Я понимаю , что вырваться из русла этой Реки нельзя , как нельзя повернуть назад . И разжимаю пальцы , отпуская выступ утеса …
Утесы береговые справа и слева становятся выше и выше и наконец
заканчиваются , когда вершины последних исчезают в немыслимой вышине .
Впереди – бескрайняя песчаная пенная отмель , где Река , пузырясь , без следа исчезает в песке .
А на отмели этой – люди . До самого горизонта , куда не глянь . И все с надеждой и ожиданием смотрят вверх .
Вот и женщина со свернутой шеей. Ей тяжело , неудобно - но она с мольбой и надеждою , как и все , смотрит вверх .
А сверху на всех этих людей, кружась, опускаются снежные хлопья .
Опускаясь все ниже и ниже , они превращаются в белоснежные балахоны с такого же цвета огромными капюшонами .
И каждый спустившийся вниз балахон накрывает кого - то с надеждой глядящего вверх , окутывая все тело его .
Капюшон накрывает голову избранного балахоном человека сверху , тот парит какое-то время зависнув на месте белоснежным силуэтом , а потом устремляется ввысь …
Ни один балахон не упал мимо цели .
Но те, кто долго ждет свой балахон , начинают потихоньку проваливаться в пузырящийся песок отмели ..
Их мало , но есть и такие , кого балахон не успевает накрыть .
И они , не дождавшись своего балахона , проваливаются в шипящий песок с головой , исчезая в нем без следа .
Балахоны все одного и того же размера .
Вон маленький мальчик , годика три –белобрысый как внуки мои, похожий на младшего , Ромку .
И его накрывает таким же большим , как и всех , балахоном …
Вот и мой балахон . Непонятно как , но я узнаю его в вышине .
И с пронзительною безнадежностью понимаю, что уже никогда не увижу я Ромку.
Балахон накрывает меня . Он невесом , но давит , гнетет он меня.
Такая тоска!
Душа моя рвется на части . И в отчаянье сбросив капюшон с головы я рву балахон на груди. Материя врезается в руку . Тонкая струйка крови из пальца мелким бисером рассыпается по балахону .
И тает под каждою капелькой крови ослепительно белая материя , сползает с меня балахон и остатки его уходит в шипящий песок .
И я ухожу вместе с ним , камнем падаю вниз , сквозь песок .
Глаза , рот , нос и уши забивает шипящим песком .
Я больно ударяюсь обо что - то твердое .
И слышу грохот своего падения .
Или это гром грохочет ?
С мучительным стоном , хрипя забитыми песком бронхами , я делаю глубокий вдох .
Я лежу на полу , под рукою разбитый цветочный горшок . Из пальца сочится кровь .
Успеваю встать на ноги.
Щелчок выключателя, глаза режет свет электрической лампочки .
На пороге в белых балахонах жена и дочь . Они с испуганно смотрят на меня .
Виновато покашливая объясняю , что из-за порыва ветра створкой окна смахнуло с подоконника горшок с цветком , что утром все приберем . А пока нужно спать .
Они уходят . В белых, в мелкий цветочек , ночных рубашках своих.
И гроза уходит и затихает где - то вдали .
Я не сплю до утра .
Детская ручонка шлепает по двери моего кабинета и Ромка сонным еще голоском зовет меня:
-Дедя, дедя!