Я всё пишу. Бросаюсь градом слов. И думаю на крыше. Себя сушу. Во власти иллюзорных слов. Огонь всё тише. Гладит пустота. Наверное не та. Как у того кота. Который часто спит, а просыпаясь весело играет. Он явно что-то знает. Чего не знаю я. Земля. Материя моя. Я из того же. Я даже думаю похоже. Мои мысли - мел. Ведь мыслями я смел. Рисую разные картины. Поле. Мины. Взрыв. Кусочками, но жив. Мечтаю. Воедино собираю. Осколки боли. Ведь для этой роли. Я и рождён. Обласкан счастьем, но не побеждён. На моей майке слон. Большой. С душой. С большой. Душой. Не мелкой. И это лучше, чем быть просто белкой. Чем видеть только пред глазами колесо. Мэцкей сутеми. Мокусо. Кои нобори. Есть разница ли между смертью и сатори? Как лучше - по теченью или против? А, впрочем, я ведь всё-равно не против. Лишиться колеса. Пушистого хвоста. Так ближе небеса. Полнее пустота. Но только вот не та. Не та! Не та! Что разъедает. Пугает. Заставляет. Заполнять. Хоть чем. Хоть дымом. Ядовитыми парами. Под маской белки быть скотами. Тупо быдлом. Гоняться за дешёвеньким повидлом. Пропахшим разложеньем. Пусть в колесе, но с положеньем. В позе. Пишу стихами в прозе. Бросаюсь градом слов. Затёрт. Не нов. Сижу на крыше. Огонь всё тише.