Выйдя из парной, осторожно спустилась по лесенке в бассейн. Вода в бассейне очень холодная. Сколько ни уговаривала мужа добавлять хоть немного теплой воды – бесполезно. Четыре тонны ледяной воды приняли в свои объятия разгоряченное тело. Дыхание перехватило, и я непроизвольно воскликнула – ой, мамочка!
Лежа на лавке в комнате отдыха, когда тело расслабилось после всех встрясок, легко думается. Мысль зацепилась за те слова, которые мы практически не замечаем, произнося их как нечто само собой разумевшееся.
«Ой, мамочка!», - я мысленно повторила эти слова. Раз, два, меняя интонацию.
Прислушалась к себе.
Мне показалось мало звука и я тихо прошептала: «Ой, мамочка!»
И словно колокольчики зазвенели в тихом шелесте трав.
Сколько всего написано про это волшебное слово – и песни, и романы. А за каждым из них стоит образ его собственной МАМЫ. Той самой главной, которой он и посвящает эти строки.
И воспоминания поплыли калейдоскопом картинок.
Вот я гордая и счастливая четырехлетка на руках у папы, а рядом она – МАМА. Это конечно, не моя память, это память фото. Но это ведь было, значит это моя память.
А потом боль... Мне шестой год. Я лежу головой на маминых коленках, на мне повязан теплый платок, на ушах огромные ватные прокладки. Мне очень плохо. Я уже не плачу, а просто скулю. И все шепчу и зову маму. Она - единственное мое спасение и надежда. Это она сидит и гладит мою голову, мои руки, обнимает меня. Ее любовь греет меня, и на какое-то время я забываюсь тяжелым сном.
И снова боль… Врачи умудрились за три месяца не обнаружить воспаление легких и я чудом еще жива. Теперь мне семь лет, я первоклассница. И вот вместо парты у меня уколы, уколы, уколы. Я стою на подоконнике окна больничной палаты на третьем этаже и плачу. Тихо плачу. Громко нельзя. Нас в палате много. Нам от 5 до 14 лет. И старшие будут смеяться. И снова нянечки и старшие отберут конфеты и сладости из передачки. Я стою в окне, смотрю вниз на маму. И плачу. И зову маму. И так три месяца…
ОН провожает меня до дома. Я счастливая и влюбленная. Ну, подумаешь, задержалась. Я уже взрослая, мне почти 18 лет и я сама себе зарабатываю на жизнь. Я уговариваю себя, чтобы не думать о том, что мне сейчас скажут родители. Дверь открывает мама. «Все хорошо?» - спрашивает она, - «Умывайся и спать». На следующий день сестра рассказала, как ругался и нервничал отец из-за меня, а мама меня защищала перед ним. Так вот почему она открывала дверь. Она защищала свою дочь.
Когда женщина рожает, то кричит «мама» на своем родном языке… Ох, это не мое.. это из фильма «Семнадцать мгновений весны»… Но ведь это правда, и не киношная. Слышала, как в палате для рожениц женщины повторяли, кричали – «ой, мамочка». Я не орала при родах, я, сцепив зубы, молчала. Но знала, что она молится обо мне. Она провожала меня на скорой в роддом. Муж в командировке, роды преждевременные и о том, где я – знает только она. И только мама сейчас молится, чтобы ЭТОТ ребенок не умер, как умерла год назад моя первая дочка. Я тоже молюсь. Это и молитвой назвать нельзя – Господи! Все в твоих руках!
Мой сын впервые сказал «мама». Ну, уж, если точно, то не «мама», а только «ма». Когда-то давно моя мама была счастлива от моего впервые сказанного «мама». Теперь я сама мама. И я счастлива.
Картинки меняются в памяти. Я листаю свою жизнь словно страницы альбома переворачиваю. Когда мы счастливы, мы чаще всего забываем о них, наших мамах. А вот когда нам плохо и грустно, когда боль и страдание мы вновь непроизвольно зовем «ой, мамочка».
Боль в сердце, слезы на глазах, и я с новой силой осознаю ЧТО ДЛЯ МЕНЯ значит МАМА.
Старенькая, седенькая, с кучей болячек, но она с нами. Я знаю, что это благодаря сестре (старшая ее дочь, медик, живущая с ней вместе) она все еще с нами. Спасибо тебе, сестра, за маму!
Благодарю, тебя, Создатель! За все, что есть у меня. Благодарю тебя за МАМУ!
Спасибо тебе, МАМА! Спасибо тебе за меня! Низко кланяюсь тебе.