ПИСЬМО ДЕВЯТОЕ.
Отмечая двадцатилетний юбилей циркового представления или первого и последнего советского life-show под названием ГКЧП (19-21 августа 1991), отметим, что, мягко говоря, столь трагических, столь пагубных для страны двадцатилетий Россия не знала. Не буду прибегать к официальной статистике, обращусь к тому, что есть на самом деле (будучи парламентским журналистом, имею доступ к закрытой информации).
Русский народ вымирает темпами, с которыми не исчезал с лица Земли ни один другой народ никогда – более миллиона человек в год. Беспримерная депопуляция маскируется данными о новорождённых в родильных домах Владивостока и Краснодара, Норильска и Оренбурга, Перми и Архангельска, Сочи и Иркутска, Санкт-Петербурга и Москвы… Но подавляющее большинство малышей – не русской национальности. (Написал эту фразу и почувствовал, что могут обвинить в шовинизме, хотя просто констатирую факт; и это тоже результат двадцатилетия – само слово «русский» вроде как не очень удобно произносить, стыдновато, мол, как бы косо не поглядели, не обиделись бы окружающие, вот сами попробуйте и поймёте, что сейчас гораздо проще, политкорректней где-нибудь в метро, автобусе или даже на концерте громко выругаться матом или звучно испортить воздух, чем сказать: «Я русский».) И порой в вагоне метро, на вокзальной площади, во дворе или в подмосковном дачном посёлке глаз не нарадуется на обилие загорелых гостей из ближнего зарубежья. Как там у Блока? «Мильоны - вас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы. / Попробуйте, сразитесь с нами! / Да, скифы - мы! Да, азиаты - мы, / С раскосыми и жадными очами!» В середине мая гости, строящие в нашем микрорайоне «народные гаражи» (очередное надувательство, как «народный автомобиль» Березовского, как «ё-мобиль» Прохорова), изнасиловали и изуродовали двух пятиклассниц, возвращавшихся вечером из школы.
Всё (можно это заявить по истечении двадцати лет всевозможных приватизаций, акционирований, аукционов и прочая и прочая) национальное достояние, все богатства, нажитые, наработанные, завоёванные русским народом за десять веков, принадлежат уже, увы, не русскому народу. Зато можно порадоваться за тех, кто вырос и выучился в России, ещё в СССР, за родных наших олигархов, к которым так благоволит власть.
Ну как ими не гордиться! Один из них, всем известный, некогда отменно жаривший свиные шашлычки на даче у дочери первого президента России, заказал себе на днях очередную мегаяхту в Италии всего за триста миллионов долларов – с двумя взлётно-посадочными площадками для вертолётов, с подводной лодкой, способной погружаться на глубину до ста метров, с огромным бассейном, семью палубами, собранием антикварной живописи и скульптур, которому позавидует любой музей. Как не пить горькую «за тех, кто в море»!
Другой наш земляк-олигарх, не меньший ценитель прекрасного, только что приобрёл самый дорогой дом в Великобритании – за сто сорок миллионов фунтов стерлингов (примерно те же триста миллионов долларов). Но это уже не оригинально: кто из наших тружеников только не имеет домов и замков на туманном Альбионе, давно «сделав», как в 1990-х говорили «новые русские», своими бабками несчастных англичан – и королевскую фамилию, и бизнесменов, и спортсменов, и сэра Пола Маккартни, оставшегося во «Вчера» (в своём печальном «Yesterday»).
А вот третий наш олигарх просто-таки блеснул богатством воображения и оригинальностью! Двадцатилетие августовского путча он отмечает в своём особняке на берегу Цугского озера в Швейцарии. Особняк просторен, неплохо обставлен, но отличается не размерами и интерьером, а материалами, из которых построен. На его отделку ушло более двухсот тонн золота и платины, пол выложен плиткой с метеоритным камнем и настоящими костями тираннозавра, жившего шестьдесят пять миллионов лет назад. Обошлось строительство нашему творчески мыслящему неутомимому земляку аж в двенадцать миллиардов двести шестьдесят пять миллионов долларов.
В конце июля я был в Омске. Разговорился с шофёром микроавтобуса. Поинтересовался в том числе и зарплатой. Он сказал, что у него-то набегает прилично, до двенадцати тысяч рублей в месяц, а вот у жены, воспитательницы детского сада с двадцатилетним стажем – две семьсот пятьдесят.
Купаясь и ныряя в дельте Волги неподалёку от Астрахани, президент и премьер-министр России вдруг узнали, что осетровых у нас уменьшилось за двадцать лет на девяносто девять процентов. Какая неожиданность! Но если б только осетровых! Недавно я покупал стройматериал на одной из лесопилок Старицкого района Тверской области. Держат этот бизнес так называемые «лица кавказской национальности». Гружёные лесовозы подходят один за другим, лесопилка не умолкает круглые сутки, полыхают в кострах отходы. Не знаю, как обстоят дела со всяческими разрешениями (думаю, всё в порядке, ничего нет проще, чем за умеренную взятку получить делянку для тотальной вырубки где угодно), но леса вокруг Старицы, Любимгорода Ивана Васильевича Грозного, уничтожаются как класс. Впрочем, также и вокруг и не вокруг других городов России, а про то, как обходятся с русским лесом в Сибири и на Дальнем Востоке наши желтолицые восточные друзья из Поднебесной, не говорю.
И про золото, про алмазы, про редкие земли, про истреблённых птиц и зверей… Не говорю про то, что никакого, в буквальном смысле слова – никакого производства мы не создали, а созданные нашими отцами и дедами благополучно развалили, закрыли, уничтожили. Не говорю про то, что Россия завалена канцерогенной китайской обувью и одеждой (притом в Америку и в США из Поднебесной поставляется совсем иное), продуктами питания и напитками, от которых мужчины становятся педофилами или импотентами, женщины рожают уродов или не рожают вовсе, от которых, повторюсь, теперь, как сказали мне могильщики на Ваганьковском кладбище, то и дело кого-то перезахоранивающие и подхоранивающие за деньги, даже трупы в земле не разлагаются, черви их не едят… Не говорю про русский язык, великий и могучий, превратившийся в примитивный космополитический сленг. Про великую литературу, которую выместил, вытолкал взашей, вышиб бурный поток, сель печатной продукции для слабоумных, про великую русскую музыку, живопись, архитектуру, которых больше нет…
Да что говорить! Мы отмечаем славный двадцатилетний юбилей победы над ГКЧП, над теми пьяными маразматиками с трясущимися руками, которых в антракте «Лебединого озера» рассадили перед телекамерами на потеху миру. (Кстати, приятели из американской телевизионной компании CNN мне сказали, что забронировали и оплатили номер в гостинице «Украина» с самым лучшим видом на наш Белый дом задолго до путча.) Мы выполняем и перевыполняем по всем показателям план. Но прежде, чем наступит, как по великому Шекспиру, «дальше – тишина», хотелось бы всё-таки услышать ответ на вопрос: чей план? Я вот, например, не верю ни в какое мировое правительство, о котором столько говорят, ни в какой всемирный заговор!.. Но во что же верить?
В Бога. В Россию.