Не хоронили их,
Короновали.
Дымится пистолет,
художник умер,
Ему еще бы жить
сто лет-
А вы подлюги!
Его талант томился…
не в книгах даже,
Писал о жизни
и любви.
Дождался.
Пустеет дом его.
Пустые дамы.
На даче с водкой
Все давно,
Как в новом Храме.
Ушел художник
без сапог,
Лишь книга где-то,
в библиотеках
Навсегда воспета.
Посмертно, хоть беги,
хоть нет
К другим планетам
от золота простых идей
Страны Заветов.
Но мощно в никуда
уходят корни,
Обычной жизни тот итог.
Свободен.