В этот один из первых дней сентября, еще сохранявший летнее тепло, на детской площадке было многолюдно. Молодые мамы и бабушки, сидя на лавочках и разговаривая, наблюдали за катающихся на карусели и качающихся на качелях, скатывающихся с искусственной горки, играющих в песочнице и просто бегающими детьми и внуками.
- Хорошо-то как! – сказала одна из бабушек, молча слушавшей разговор соседке по лавочке. – Как будто лето не закончилось…
- Да, - кивнула та, - не закончилось…
- Парит… Наверное, гроза будет…
- Наверное…
«Странная какая-то, - подумала говорившая, - не разговорчивая… Не в настроении что-ли или неважно себя чувствует?»
- А вы с кем здесь?
- С внуком, - соседка оживилась, - вон с горки катится…
- А с внучкой. Она сейчас на карусели катается. Что-то я раньше вас здесь не видела. Наверное, недавно приехали?
- Да, на днях.
- И как вам здесь?
- Нормально.
«Не хочет разговаривать. Ну, и ладно, поговорю с другими».
Где-то далеко прогремел гром.
- Бабушка! – к молчаливой соседке подбежал испуганный мальчик лет пяти. – Опять начинается! Бежим!
- Что начинается? – не выдержала одна из сидящих на лавочке бабушек.
- Бежим скорее! – не обращая на нее внимания, заплакал мальчуган и потянул за руку свою бабушку. – Ну, давай, побежали!
- Погоди, Степочка, - бабушка привлекла мальчугана к себе, - не бойся, это просто гром… Он далеко…
- Ты и мама тогда тоже так говорили… - всхлипнул мальчуган. – Гром… Тогда тоже он был далеко… А потом… потом мы…
- Это точно гром, Степочка, - бабушка поцеловала внука в мокрые от слез глаза, - того грома больше не будет.
- Не будет? – мальчуган перестал плакать и недоверчиво посмотрел на бабушку. – Правда не будет?
- Правда. Никогда!
- Никогда-никогда?
- Никогда!
- А почему?
- Потому, что здесь того, что было, не может быть.
- Почему?
- Потому, что мы уехали оттуда, уехали, чтобы здесь жить.
- И мы не вернемся обратно?
- Не вернемся.
- Почему?
- Нам некуда возвращаться, - отворачиваясь и смахивая появившиеся на глазах слезы, ответила бабушка. – Некуда.
- Не плачь, бабушка! – внук обнял ее. – Я же перестал плакать!
- Не буду, - бабушка через силу улыбнулась. – Ты у меня молодец. Хочешь еще поиграть?
- Хочу! – кивнул мальчуган, отбежал от лавочки.
Вновь прогремел гром.
– А точно, это гром? – мальчуган вернулся к бабушке.
- Точно, вот посмотри сюда, - бабушка показала рукой в просвет между домами, - видишь там, вдалеке темнеет туча?
- Вижу.
- Вот как только она появится над нами, так пойдет дождь. Будет гроза.
- Скоро?
- Не знаю, пока она еще далеко.
- А что будет после грозы?
- После грозы? После грозы будет солнце и, возможно, радуга.
- Радуга?
- Да. Это такая разноцветная дуга от земли до неба. Говорят, тем, кто ее увидит, она приносит счастье.
- А мы увидим ее?
- Не знаю, но мы попробуем ее увидеть…
- Тогда, бабушка пойдем пока домой, - сказал мальчуган, - лучше выйдем после дождя…
- Так ты же хотел еще поиграть?
- Хотел, но я дома поиграю, - мальчуган приник к ее уху и прошептал, - мне немножко страшно…
- Пойдем, Степочка! – бабушка встала, взяла внука за руку, и они пошли к выходу с детской площадки.
«Беженцы! – переглянувшись, подумали оставшиеся сидеть на лавочке. – Беженцы из Донбасса. На днях как раз по телевизору и радио говорили о приезде их первой группы в наш город…Пусть они увидят радугу!»