Играли с сыном в солдатики на даче. Играли, как в детстве я играл сам с собой. Две армии, одна наступает, другая защищается. Наступающих больше, но защитники укрыты кубиками, камешками и всем, что под рукой.
В детстве я стрелял по ним сначала воображением, потом стержнем, выпущенным резинкой из авторучки, потом пластмассовыми пулями из серебристого револьвера. Когда пули заканчивались, палил нарезанными кусками карандаша.
Теперь по очереди стреляли из купленного недавно пневматического пистолета. Бьет на 5-6 метров уверено и метко. Я наступал. Сын защищался. Завалили кучу солдат. Ворвался в его крепость на большом зеленом БТРе с тремя оставшимися из моих бойцов. У сына - только один, последний.
Думаю, подыграю, и вместо солдата стреляю в неспешно проползавшего за фортификационными сооружениями слизняка. Слизняк - шикарный, длиной с ладонь. Мы их все лето безжалостно травили химией, иначе сожрут цветы.
Белая круглая пулька прошила его насквозь. Из дырочки в желтоватом полном боку надулся пузырь, лопнул, потекла какая-то гадость. Мы обступили его, слизняк не двигался, все.
Играть дальше не хотелось. Слизняка закопали, солдатиков в коробку. Пистолет ждет своей очереди.