Утро. Сырое, серое. Не хочется высовывать нос из-под одеяла. А уж о том, что бы высунуть хотя бы пальчик ноги - вообще думать нечего. Тянешься за пледом и, накинув его на плечи, завернувшись почти по самую макушку, идёшь на кухню. Там всё то же утро и та же серость. Щёлкаешь выключателем и добавляешь тепла, иллюзорного, но всё же разгоняющего этот холодный и неуютный серый по углам. Заводишь чайник. И вот тут начинается самое главное действо - приготовление доброго утра в кружке. Кружка прозрачная, с лёгким, незамысловатым рисунком. Каждое утро обещаешь себе купить такой же чайник, чтобы наблюдать за волшебным, притягательным танцем чаинок. Но это потом, а пока что довольствуешься кружкой. Вода закипает, тянешься за заваркой, достаёшь все необходимые ингредиенты. Сегодня нужно что-то особенное, это утро такое сырое, что привычным способом не разогнать эту хмарь. Чай, конечно же, чёрный, с добавлением шиповника и васильков, но это хорошо для лета, а сегодня добавляешь туда немного гвоздики - сейчас это любимая специя, сухую цедру лимона и перец, чёрный, горошком. Кипяток. Накрываешь блюдцем. Пока поспевает эта гремучая смесь достаёшь хлеб и делаешь тосты, поджаристые, хрустящие. Достаёшь мёд. Вот так, теперь держись, утро! Быть тебе хорошим, бодрым и радостным. И, умывшись, вместе с чаем и тостами перебираешься поближе к компьютеру, включаешь видео с камином, садишься в кресло и согреваешься, просыпаешься, улыбаешься...
Пусть вокруг ноябрь, принёсший с собою дожди и туманы, эту серую взвесь, кажется, сам воздух замешен на ней. Но сквозь туман проступает серебро, местами, словно ржавчиной проедаемое золотисто-медными вкраплениями. Пусть тишина лишь изредка нарушается шумом дороги и топотом детских ног этажом выше, но есть ты, есть горячая кружка с чаем, и мягким светом сияет огонь в чьём-то камине, столь любезно подаренный сети.