(Рецензия на http://proza.ru/2009/03/14/47)
Можно "...пойти на кухню, поставить чайник, заварить чай..." пошептать заговор на ароматную, обжигающую воду и в тумане бесконечной депрессии, ощутить гулкие удары своего сердца, через миг осознать, что жив, а через два, выпить залпом, уже немного остывшую янтарно-коричневую, пахнущую бескрайними степями жидкость. Жизнь, как чашка чая, должна быть выпита до дна. И только мне решать, кипятком будет она, или же остывшим пойлом, залпом опрокинуть ее, или цедить по глотку, но в любом случае, за окнами каждый год распускается верба...