Давно это было... давно...
Средь степи моей кочевой...
Помнят струны лишь... старой домбры...
О были - небыли той...
Где-то в перьях степного орла...
Я услышал... Акына напевы...
А сейчас я хочу и тебя...
Познакомить с историей девы...
Родилась она в семье бедняка...
Черноока... стройна... и красива...
Губы ее... словно заря...
Заботлива... нежна... не ленива...
Любила она степь душою...
Почитала отца и мать...
Была она скромна собою...
Невольно могла влюблять...
Ей дали красивое имя Полынь...
Всем на радость в ауле росла...
Однажды в аул прискакал хана сын...
О ее красоте шла молва...
И гордый Ковыль решил овладеть...
Девой юной и пел ей он песни...
Хитрый и лживый как может петь...
В его песнях нет слова о чести...
Полынь отказала его уговорам...
Не продалась за его злато...
Он посмотрел с надменным укором...
И умчался тут же куда-то...
А по степи змеею слухи...
Поползли, жаля в сердца...
Передавали... из уха в ухо...
Куплеты... КовЫля - лжеца...
Он всем говорил... что обесчестил...
Сорвал цветок... все топчите...
Ярлык на нее навесил...
Делайте с ней... что хотите...
От позора, не помня себя, ускакала...
На рассвете юная дева...
Он гнался за ней... времени мало...
А старая лошадь... еле хрипела...
И взмолилась Полынь, встав на колени...
Прими меня, Степь, укрой от напасти...
Спаси меня от позора тени...
От Ковыля... слепой яростной страсти...
И услышала Степь ее мольбы...
Разбросала повсюду горькой травою...
Долго искал Ковыль ее по степи...
Пока не стал седой головою...
И ныне Полынь неразлучна со степью...
Горька по весне... в осень кормит отары...
Ее запах дурманит... лепестки ее лечат...
Знают ее и млад и старый...
И Ковыль... бродит тоже по нашей степи...
Но все обходят его седые пряди...
Всегда говорят... его в дом не неси...
Он горе несет... с ним счастье не ладит...