1. РЕЧЬ / в национальной лиге журналистов при вручении поощрительной премии/
Уважаемый Председатель! Уважаемый редактор! Дамы и господа! Друзья и коллеги! Я волнуюсь, как волнуется полногрудая невеста перед брачной ночью...Честь быть отмеченным столь высоким вниманием выше моего таланта, бедного, как беден листвой саксаул! Эта честь щекочет мое самолюбие жилистыми старческими руками и я ощущаю брезгливость от ее прикосновения. Но наивысшая благодетель устами гонорара шепчет мне"смирись" и я покоряюсь ей!
Итак, друзья, в борьбе побеждает сильнейший, ибо талант пробьет себе дорогу/не пробивать же ему стену!/, как пробивает асфальт росток, еще не зная, что будет растоптан сапогами прохожих!
Друзья! Труден ли путь на эту вершину? Скажу откровенно: да! Путь тернист и напоминает кросс с препятствиями. Я часто спотыкался, барахтался в трясине болот, захлебывался водой, болел и чихал. Я был близок к победе, но мне не хватало носовых платков! Я кончил. Благодарю за внимание!
2. ПОЭТ
Мать умирала. Сын сидел у ее постели. Слезы, как весенние ручейки, текли по впалым щекам, высушенным болезнью. С каждым днем слабела рука жизни. Спокойная, как все крестьянки, она и умирала тихо, отдав земле и детям незаметно промелькнувшую жизнь до краев полную черновым трудом. Неграмотная сама, она нутром поняла силу образования и дала его детям.
Сын знал о чем говорят посиневшие, беззвучные губы. -Сынок,-говорили они,- непутевый ты мой! Мне тяжело оставлять тебя. За Мишу я спокойна. За тебя боюсь, непутевый ты мой. Ни жизни у тебя, ни дела. Погляди на поле. Озимые зеленеют. Зябко им, а присмотрись на лето какая рожь выйдет, какой урожай будет! Одно зерно целый куст даст, каждый стебелек колосок к небу поднимет, а в каждом колоске зерна для новых кустов созреют! Сынок, непутевый ты мой! Волнуюсь я от того, что не при деле ты и без жизни!
Сын смотрел в молчаливые глаза матери и успокаивал:- Ничего, мама, все образуется!- Ему хотелось тормошить ее в своих объятиях, целовать как в детстве, поднять на руки и нести по мокрому от росы лугу в тюлевый туман низины, хотелось подарить всю землю, а говорил в который раз тихо:- Ничего, мама, все образуется!
Мать успокоилась. Слабая тень улыбки скользнула по лицу, веки прикрыли глаза и сомкнули влажные ресницы.
Сын поднялся, легко и бесшумно переставил стул, и, уходя, положил на него книгу. Это была первая книга стихов с посвящением матери, родившей непутевого сына, поэта России.