Начало здесь - http://www.proza.ru/2014/02/25/124
Я о револьвере уже всё написала.
Всё. До последней строки, до точки. До остановки дыхания.
Я похоронила его в лесу, одного.
Что же тогда думаю о нем, что он меня – не отпускает? Отчего он мерцает в ночи своей ледяной сталью — чёрной! чёрной!.. Отчего, как мертвец, преследует меня в моих снах?
Он мертвец! Чертов мертвец! Все кончено!!!
Кончено. Но не для него…
Он стонал от удовольствия, когда к нему прикасалась рука мастера…
И он убил, породившего его.
Он жаждет смерти! Смерти! Смерти!
Он затаился, он ждет до времени. Он обманывает, не верьте ему!
Он – револьвер!
Джин выпущен из бутылки. Три желания выполнены.
Мастер умер. Чего же еще?..
Я о револьвере уже всё написала.
Всё. До последней строки. До судорог в пальцах. До точки. До остановки дыхания. Я отрекаюсь от револьвера!
Но зачем – он мерцает в ночи своей ледяной сталью? Отчего преследует меня в моих снах?..
Все кончено, но не для него.
Он – револьвер!
----------------------------
Фото из интернета.
Спасибо автору!