Мне не больно оттого что нет, потому и сердце ложь не ранит. Утро пьёт малиновый рассвет на задворках выстуженной рани. Дух зимы с еловых веток пьян, образ наполняет дом прохладой и не спрячется души изъян, за белёсой, вычурной оградой. Слепит взгляд от белой пелены, стынь полей витает подле сердца. Снегом заметёт следы вины и замолкнет скаредная дверца. Серебрит берёзовая рань, хладь ложится странною любовью. Песни вьюг ушедшие за грань, заполняют вехи пустословием. Нету веры этим песням друг, у шальной зимы своя отрада, сыпать с неба лебединый пух, на аллеи выцветшие сада.