Глава вторая. По тундре, по железной дороге...

Проснулся от страшного колотуна во всем теле. С трудом приоткрываю глаза: с лобового стекла мне улыбается полустертая японочка. Понятно - я в нашем чертовом «Газике».

Осторожно поворачиваю, раскалывающуюся голову: за рулем сидит Степаныч в ТОЙ САМОЙ ШАПКЕ. Он тоже дрожит, как цуцик.
Постепенно начинаю вспоминать вчерашний вечер:
- где Резо?
Степаныч обжег быстрыми, воровскими глазами. Если ему что-то не нравится - глаза начинают желтеть. В конторе (за "эти глаза напротив") все звали его «волчарой»
- нет его... выпал из машины, по дороге...
- ????
Сердце сразу сжалось от страха… «Волчара» что-то сделал с монголом. Теперь и я замешан в этом.

Сижу в этой жестянке, замерзаю и проклинаю все на свете. Зимой эта тачка становится натуральным холодильником. Тепло в машину поступает только при движении, но сейчас мы стоим... жуткий зусман. Минус двадцать, точно... Когда выходили из столовки, было около нуля.  Но из-за бурана температура, так сильно упала. На мне тонкие джинсы, кожаная куртка на рыбьем меху, легкие ботинки и какая-то тюбетейка-ушанка.

Это же нужно так лохонуться... Шапка ему, видите ли понравилась...
- Почему не едем?
- Что-то с мотором... Да, и куда ехать, не видно же  ни хрена...
Таак... Значит не знаем, где находимся...

Сидим еще около получаса. Весь хмель уже давно прошел. Жутко холодно. Нужно что-то решать. Если буран прекратится, то появятся волки. Здесь, это всегда  так.
Где-то, вдалеке, видны огоньки. Но из-за снега не поймешь: это в 500 метрах или в пяти километрах. Вроде снегопад уменьшился. Степаныч решительно открывает дверь и вылазит:
- Все, пошли, иначе замерзнем...
Вылезаю и я. Беремся за руки, и как сладкая парочка медленно, против ветра начинаем движение в сторону огоньков. Идем долго, минут двадцать. Ветер кусается, как бешеная собака, сил уже нет, а огни так далеко...

Я уже давно не держу Степаныча за руку, а плетусь по его следами...
Неожиданно утыкаюсь ему спину, подымаю голову. Волки!
Просто две огромные тени. И глаза, желтые прежелтые... Мы с «волчарой» стоим в метрах десяти от них... А мне даже не страшно, так, безразлично...


Глава третья. Аненербе в деле

Просыпаюсь от ужасной головной боли, и еще от ужасной вони, и еще ужаснейшего храпа... и еще от стояка...

Пока ничего не понимаю, но чувствую, на мне что-то лежит, и не дает нормально дышать...

Приоткрываю глаза: на лице чья-то рука... меееедленнооо подымаю глаза вверх, потом ниже по руке... блииинн... это же не рука! Это женская грудь!!! Точно! Вон и сосок торчит длиной в мой палец...

Собираюсь с силами и немного сдвигаю головой чужую грудь... Обзор сразу  улучшился. На мне, боком лежит толстая монголка.

Странный народ, эти монгольские женщины. У тех, кому за сорок,  не возможно точно определить возраст. Может быть и 40, и 60, и все 80. Но моя, судя по храпу, лет шестидесяти, ну, максимум семидесяти...

Я с трудом (монголка все еще лежит на мне) приподымаю ее грудь и всматриваюсь из под нее, как Илья Муромец на известной картине, в даль...

В метрах пяти от меня раскаленная буржуйка. На табуретке, весь блестящий (наверное от бараньего жира), в длинных семейных трусах и наколками по всему периметру тела, сидит Степаныч. Пьет из пиалы что-то горячее.

На голове та треуха из рыжей лисы. Увидев, что я ожил, кричит:
- Вставай, щас я тебя бараньим жиром оботру. Только осторожно, не  разбуди подругу. Она тебе жизнь спасла. Отогрела... Вообще-то их было двое. Обжимали тебя со всех сторон. Уж очень ты замерз. Та, что по-мясистее уже ушла, баранов доить...

Ну, и дела... Недавно читал о немецком институте Аненербе.
У них был отдел, занимающийся вопросами выживания немецких летчиков, попавших после катапультирования в холодные воды Атлантики.
Брали советских военнопленных, окунали в ледяные ванны и держали там долгое время... Потом вынимали и пытались реанимировать различными способами.
Например, помещали несчастного мужика между двумя горячими, обнаженными женскими телами и делали его счастливым. Оказывается нацики позаимствовали этот способ у Цеденбала...

Я, кряхтя, микрометр за микрометром выкарабкиваюсь, выбираюсь из-под моей спасительницы. Очень мешает в моем продвижении что-то твердое там, внизу...
Когда полностью освободился из-под монгольского ига, наконец, удалось окинуть взглядом всю территорию: не меньше центнера.

Пошатываясь, иду в сторону Степаныча. Ноги ватные, пальцев не чувствую... Весь воздух ватный, мутный... еще плохо соображаю... «Волчара» где-то достал табуретку, бухаюсь на нее...

Пью из горячей кружки какую-то бурду, наверное кумыс. В тумане вижу,сидящего ко мне спиной монгола. Он что-то рассказывает  Степанычу. Оба смеются. Вглядываюсь в его морщинистый затылок. Нет, не Резо, этот по-старше будет.

Кумыс по кайфу - немного отошел, оглядываюсь по сторонам...
Похоже на свинарник. В глубине помещения слышится чавканье. Точно, свиньи.
Сидеть больно, суставы болят. Встаю и медленно, шажок за шажком начинаю обходить дом. Еще прилично шатает, а тут стояк за все цепляется... чуть не падаю, держусь за стенки.

Делаю еще пару шагов и натыкаюсь на кучу газет. Советские, уже пожелтевшие. Наверное, для печки, разжигать... Ворошу ногой. «Правда», «Известия», «Советский спорт»... С трудом наклоняюсь, беру газету и сразу бросается в глаза фотка на первой странице, а под ней подпись: «Динамо» Киев – чемпион СССР 1977-го года. На фотографии мои любимцы: Блоха, Муня, Онища, Бес, Ленчик Буряк, Лобановский, короче все... Я же болела «Динамо» с самого раннего детства.

Свернув газету в трубочку, медленно двигаюсь в направлении печки. Проходя мимо Степаныча, походя, снимаю с него треуху.

Боже, какой кайф держать ее в руках - такое тепло мгновенно окутало, обняло меня... Еще движение и шапка уже на голове. Я весь, как в коконе... мне безразличен взгляд желтых глаз, мне классно... Я хочу сохранить это тепло, я хочу к своей печке, к своей монголке... А, где же вторая? Хотя я в таком состоянии, что могу еще и третью...

Я снова под ее горячей, большой грудью... Последнее, что я помню - это фото в газете... Всееее, я улетел....

Здесь можно прочитать всю повесть с иллюстрациями
http://grushevskogo-3.com


Рецензии