Сотня лет. Не гуляет ветер
по продрогшим пустым проулкам,
сотня лет в черно-белом цвете,
каждый шаг - в небо эхом гулким.
Чёрный фрак, непременно шляпа,
реверансом встречают дамы,
странный дождь продолжает капать
через век – он такой упрямый.
Свечи, бал, разговоры, лица,
вальс уносит куда-то в вечность,
город весел, ему не спится,
молодой, потому беспечный.
Сотня лет в черно-белом цвете,
даже чайки – и те под моду,
одинокий гуляет ветер,
он на стылую дует воду.
Воск расплавлен, танцуют тени,
город грустен, замерз, бедняга,
он задумался, весь в смятенье,
забавляется ветер бумагой.
Перебежками дождь. Прохожий
осторожно обходит лужи,
весь промокший, как город, тоже,
ветер с хохотом листья кружит.
Сотня лет в черно-белом цвете,
окна, стены, часы, портреты,
черно-белый гуляет ветер –
трость и шляпа – всё стиле ретро...