Он вернулся! Никаких коробочек с обещаниями не оставлял, просто взял – и вернулся. Как кто? Муз мой. Нет, не муЖ. Кстати, вы про какого мужа сейчас? Про моего? А он разве куда-то делся? Правда, когда? А кто тогда блины все съел? Ах, он их какой-то знакомой поволок, угостить хотел. Ну, и славно! Надеюсь, она в долгу не останется, мне тоже чего-нибудь вкусненького передаст.
Так вот. Муз вернулся. Конечно, я его ждала, очень ждала. Но всё равно получилось неожиданно. Как настоящий мужчина, он не стал унижать себя объяснениями, почему смылся и где был. А я и сама - не глупая. То, что не рассказали – додумаю.
Был-был рядом, а в один не прекрасный день – нету. Я виновата, признаюсь честно. Заигралась, зафантазировалась. Ведь, если разобраться, Муз он – кто? Нет, не так. Он – для чего? Правильно, для вдохновения. И только. Я же так вдохновилась одним присутствием за спиной красивого мужика, что, извините за откровенность, мысли всякие фривольные допускать стала. Нет, ну меня каждая поймет! Стоит тут такой весь из себя, романами-туманами благоухает, а уж когда взлетает! Да, каюсь, пыталась потрогать иногда. Как что? Крылья, конечно! Любопытно же!
Вот из-за этого и сбежал, спугнула я его, как есть спугнула.
А где был?..
Знаете, я тут как-то на подоконнике перышко нашла…
Ай, что ты пихаешься! Нет, я не намекаю на то, что ты линяешь. Просто, видимо, резкий старт взял, с кем не бывает! И вообще, не вмешивайся. Где ты видел, чтобы Музы сами себе оды писали?
И такая я счастливая сейчас, не передать! Правда-правда, чувствую – крылышки снова проклёвываются. Что смеёшься, не веришь? Я докажу, смотри. Зачем блузку расстегиваю? А как я иначе… Подожди, ладно-ладно, не буду. Верь на слово, уговорил.
Не шарахайся ты так, тут пылинка у тебя на крылышке, стряхнуть хотела. Куда ты?
Ага! Да, закрыто окошко, извини. И нечего там шарить, открутила я ручку, вот она. Не ты ж один такой хитрый, я тоже кое-чего умею.
Да, шучу, шучу. Просто я рада, что ты здесь. И я тебя вижу. Знаю, что не положено. А я вижу. Пойдём, кофе, что ли, сварю. Ты пьешь кофе?
Я тебе расскажу, как без тебя жила. А точнее, как - не жила.
А ты – бах. Нет, я не буду писать «как снег на голову». Банально это. Ты просто – бах. И я вспомнила, что умею улыбаться…
Что ты делаешь?.. Мне руки сто лет не целовали. Или даже сто пять. И маникюр я только завтра обновить собиралась… Хотя, ты же не с инспекцией состояния моих ногтей прилетел, верно?
…Люди. Люди. Серые, унылые, сутулые, вечно ноющие. Мы все ждём счастья. Сейчас, мол, нахлынет лавиной. Настигнет, закружит, унесёт. А оно же – крошечное, как горошинка.
Не перебивай! Нет, не жемчужинка – именно горошинка. Жемчуг бы на дорожке не залежался. А тут – на вид-то невзрачное. Потому и не всем видно. Надо только руку протянуть, чтобы взять. Только руку…
Ай! Зачем шлепать, по рукам-то? Да, еще и тетрадкой. Это же я так, образно сказала. Куда я руки тяну? Не придумывай, просто в образ вошла.
Тетрадку-то на место положи. Что ты улыбаешься? Это сочинение сына. Не надо за него нигде хлопотать, ты что! Рано ему еще Музу иметь. Пусть сначала слова в предложения научится складывать.
А это еще что? Подарок, мне? От небес? Так до Нового Года – еще две недели! Да, день рождения – чуть раньше. Помнишь? Спасибо. Ах, это на два праздника сразу! Не удивляюсь. Небо всегда экономно в щедротах своих.
Нет, я не смотрю в зубы никакому коню, читаю я, не видишь? Буковки-то какие затейливые! Куда-куда меня приглашают? За особые, так сказать, заслуги… Побыть чьей-то там Музой на срок создания одного произведения? Ух ты, даже объем указать не забыли. Понимаю, отчетность…
Не дёргай ты меня! Куда полетели? Какого еще автора искать?
…Нет. Знаешь, я – лучше придумала. Давай я побуду твоей Музой. Да, Музой Муза, а что такого? Вдруг, ты решишься-таки тоже что-нибудь написать? Ты сможешь, я знаю!
…Как же я тебе рада… Здравствуй, крылатый мой!