Юрий Пахотин
Его «камушки»
Памяти Мастера!
Как обухом по голове известие – умер Флорид Буляков. И так стыло, вдруг, стало на душе, словно близкого человека потерял.
Я не был с ним знаком лично. Как это бывает на «Прозе», он зашел ко мне, прочел пару рассказов. Я зашел к нему, как захожу ко всем, посетившим меня. Посмотрел на фото. Удивил взгляд - умный, ироничный и грустный одновременно.
Я очень люблю притчи. И преклоняюсь перед теми, у кого есть это удивительное, данное Богом, как я думаю, умение их писать. Естественно, с притч и начал. Прочел «Камушки». И пришел в восторг. Я был потрясен глубиной этой притчи. Вроде бы все очень просто - бабушка просила всех родственников приносить ей с речки камушки. Каждый из них она брала, крутила в руке, и читала по тысяче молитв, до тех пор, пока он не начинал блестеть. К концу ее жизни таких камушков скопился целый ящик. Она хотела, чтобы этими, намоленными, вобравшими тепло ее рук камушками, покрыли ее могилу. Они должны были охранять ее покой и память.
Бабушка умерла, когда внук был в армии. Когда он приехал в родной аул и пришел на кладбище, то увидел, что на покрывших могилу бабушки плотным слоем камушках, густо выросла красивая зеленая трава.
Как смогли прорасти камни и что это означает? Ответа герой не давал. Да и не мог дать. Флорид – Мастер. Вопросы эти для нас. И вот я получил ответ. Он пришел мгновенно, как только натолкнулся я на сообщение о смерти этого мудрого человека. Эти удивительные миниатюры, рассказы, притчи, написанные сердцем, согретые теплом его души – это его «камушки». Они такие живые. И будут живыми всегда. Это и есть – вечная память.