Я строила дом на песке, из серебра фантазий, меди мечты. Под проливным дождём и палящим солнцем.
Я строила дом, продумывая в нём каждую мелочь: от рассеянного света, льющегося сверху сквозь большие мансардные окна, до чашки на кухне, в которой твой утренний кофе будет долго сохранять своё тепло и аромат.
Я строила дом, наполняя его звуками тихой музыки и смеха, топотом собачьих лап и мягкими шагами сумерек. И пение птиц, служащее нам вместо надоедливого будильника, тоже поселилось в доме вместе с тиканьем старинных напольных часов с увесистыми шишковатыми гирьками.
Я строила дом, окруженный садом, с узловатыми яблонями и ароматными грушами, с елями и соснами, с цветочными полянами и уханьем филина, облюбовавшим старое дупляное дерево.
Я строила дом, наполняя его ароматами кофе и корицы, запахом свежее оструганного дерева, лёгким привкусом имбиря и кориандра.
Я строила дом, тщательно подбирая ткани, цвета и фактуры, выбирая из тысячи камней – один, тот, который действительно может послужить надёжным фундаментом. Возводила книжные полки и обновляла переплёты у книг, поизносившихся со временем. В этом доме должно было быть всё, чтобы уют захотел поселиться в нём, чтобы ты всегда смог найти здесь то, в чём нуждаешься, чтобы дом стал убежищем, чтобы стал пристанищем, чтобы всё, что волнует и тревожит оставалось за межой, за пределами стен, за границей сада, за тем горизонтом, которому нет места в нашем мире.
Я когда-то строила дом…