Говорят - скоро весна. Очень хочется верить. Но, как говорится - верю, верю, каждому зверю, а тебе - ежу, погожу! А чего годить та? Хочешь, не хочешь, а она явится! Во всей своей красе. Только, сперва, неприглядная у неё, краса то. Это уж потомошнюю весну поэты воспевают, ту, в которой почки трещат от упругостей и пухлостей своих, выпуская клейкие любопытные листочки на свет божий. Ту, которая журчит ручьями, а не хлюпает-чавкает грязью непролазной. Не месит колёсами легковушек под окнами чачу, ждущую своих жертв в виде новеньких ботиночек и сапожек, благоговейно принимая в себя нежную кожу и славный кожзам, но с презрением отвергая резиновые сапоги и галоши. Ту, которая сводит с ума воробьёв и голубей свежими запахами чистого воздуха, и они начинают изображать из себя истребительную авиацию мира. Бочка, мёртвая петля для них - детский сад. Делая очередной вираж, как бы случайно, задевают тебя крылом по щеке, ты вздрагиваешь, пугаешься, вспоминаешь мать, не свою, а чертову. Потом смеешься над собой, стараясь мыслить позитивно: "Да это ж ангел пролетел! Крылом меня задел, счастья принёс кучку"... а эта кучка потом не отстирывается нифига! Что ж вы, "ангелы" так избирательны?
А потом оттаивают минные поля. И тогда, ты уже балерина. Порхаешь, как те голуби, с носка на носок... фуэте, батманы, плие... Лишь бы на мину не наступить. Где мы заминировали - мы помним, потому стараемся там не ходить, но ведь нас таких много! Поэтому, хоть и приходится осторожничать, а претензий ни к кому особых нет.
Да... Скоро весна... Именно так, с многоточием... Потому что она непредсказуема, недосказанна, непонята... С утра предвещает солнечный день; капель, бьющую не только по козырькам-подоконникам, но и по мозгу, напоминающую то ли блюз, то ли джаз... О, ты уже готов подставить свои бледные авитаминозные щеки под живительные лучи и упиваться природной музыкой, но, как назло весна передумала! "Черт бы тебя побрал, весна! - уже думаешь ты, укрываясь от дикой метели, не веря своим глазам и сомневаясь в своей памяти, - А было ли солнце? А блюз? А джаз? А нежные лужицы, пробившиеся над теплотрассой? А желтизна мать-и-мачехи, неужто привиделась с недосыпа?" Как будто и не было. Ты никогда не знаешь, какой сюрпризец она приготовит через минуту...
И всё равно, трудно на неё сердиться, на весну. Ждём её, как первую любовь, призываем, наряжаемся, как на свидание с ней в яркие одёжки, скидывая опостылевшие пуховики и шубы, расправляем плечи - отвисли за зиму, поникли... И, с гордо выпяченным подбородком, вышагиваем, кто куда, вслух проклиная дураков и дороги, про себя вдыхая запахи талого снега, отдохнувшей земли, теплого бетона и едва уловимые нотки первоцветов, лопнувших почек, и молодой травы, что проклюнулась вдоль домов. И, отчего-то, в душе ощущение безграничного счастья!
02.2015г.