Язык при большом волнении я тупо забываю. Стою буридановым ослом и все "тьенэ" и "компрендэ" внутри головы разбегаются как содержимое разбитого термометра. На лице пятна, губа трясётся и кроме родного блять и х..иная голова - испанец в дырке кассы ничего от меня услышать не мог. Видимо пальцы сложились в размер билета, а через гланды пролезло таки "Барселона, пор фавор" - картонка с номером пути оказалась в джинсах. И где у нас в Фигейросе "биа трес", когда рельсов четыре полоски? Стало быть и путей два... Но вчерашняя Сангрия предусмотрительно булькает в рюкзаке и навевает медитативную созерцательность. Тут же выясняется, что сдачи в кулаке - четыре евро, стало быть поезд Медиа Дистансиа - найдём по морде. Морда у них симпатичная, у этих мотовозов... В парке возле станции добить литруху, вскрыть новую для чувственного просмотра окна и вперёд, в никогда не спящую Барсу.
... Кусты в зоне Лес Кортс ровняют каждую неделю. И тушку целиком не спрячешь - голова и очки блестят под вечерними фонарями, а хочется раствориться в Городе, побывать невидимкой, пропитаться запахом и привкусом улиц. Разьяснить, наконец, что делает вон та шикарная леди у дорожного знака уже сорок минут? А мадам смотрит на элегантные часики, гортанно хрюкает в мобилу и, как в прошлую среду, заворачивает за угол. Но сегодня я терпелив и мечтателен, а в рюкзаке имею бинокль. Дама гламурно определяет бычок в урну, туфелькой пробует колесо нехилого джипа и лебёдушкой огибает его корму. Тиранозавр приветливо мигает фарами, она садится на место гориллы-водителя и превращается в точку на трассе. Я стою как оплёванный гениальным прозрением - путаны в Барсе работают до семи и у них зарплата космонавта! Потребность сохранить нужный уровень сантиментов подгоняет в ближний магазин за сангрийкой. Скоро ночь и спиртное только в барах. Там же и вкусные тапас. Очень хороши кальмары в зоне Альта, туда и двинем. Но прежде сквер за библиотекой универа и знаменитый проход к стадиону.
Рюкзак опять мирно булькает, неубиваемые Екко машинально чапают к Спортивной Арене, ничто не мешает третьему глазу проморгаться в прошлое.
... Я тогда банально заблудился. Месяц, как испанцы на рынке втюхали мне божественно-золотого цвета Аудюху с прогоревшим глушаком, и пару дней, как я научился сьезжать в город с кольцевой Ронда-де-Дальт. Проблема в испанских знаках. Если впереди стрела на Жирону и ты спокойно топишь сотку, в полной уверенности что идёшь на восток, то следующая стрела покажет - дом сзади и ты его проехал восемь минут назад, хотя в пачке нет всего двух сигарет и бензина по уши. В тот вечер мне хотелось найти короткий выезд на Ронду, уже продавленный ногтем по карте и я свернул не туда. Вместо шлагбаума платной трассы дорога пугала сужением и трепала нервы. Смеркалось. Фонари поредели. Неожиданный поворот и машина утыкается в мелкую пробку. Это даже и не пробка была. Это было явление без названия. Свернувшие в переулок наверняка знали, зачем ехали. Все. Все, кроме меня-иностранца. Я попал в Стадион. Свернуть некуда, еду в струе, челюсть отвисла, хочется пить, руль мокрый, ладони скользкие. А по бокам... А по бокам в ряд персонажи Босха. Маленькие и не очень, с перьями на голове и плечах, в шубе и трусах, в лифчике и без штанов, в трико и просто голые. Магазин трансвеститов. Живых. Можно пощупать и выбрать на ночь. Причём случалось это просто и вульгарно. Медленно крадётся машина, окна припущены, а слева и справа попеременно пихают в салон для начала груди, потом зад и щёлкают стринги, а после орган, не всегда вялый... Апофеозом накрашеное лицо и красные губы, плюющие цену за час. Выбранное получает "си, му бьен" и кидается в тачку. Авто на полкорпуса уходит вбок, пропуская задних.
Блятть, а ведь щас моя очередь...
Как я потом вспоминал отца, что сподобился зачать меня львом. Ведь последние деньги отдал за машину с премиум-опциями, хотя косился на дешёвый опель. Не уходя руками с руля нажимаю все кнопки и водительский борт поднимает стекло, но справа... Справа ему, или ей очень хотелось денег и то чем их зарабатывают болталось в моей машине под потолком! Я на тормоз, коробка-автомат, тачка колом, по крыше долбят, я в истерике путаю кнопки и Оно начинает орать... Резко включившись, ледяной струёй кондей приводит в чувство, стекло падает, Нечто за дверцей тоже, а чужие руки отпускают задний бампер...и я по газам.... Как удалось обьехать - уже не вспомнить. Очнулся на какой-то заправке, достал аптечку, извёл антисептики на протирку стекла и выхлебал полбанки красной Риохи. Когда отпустило, рассмеялся в зеркало заднего вида и устроился на ночлег, положив сволочную карту под голову. На ближайший мусорный бак прилетела семья попугаев с подозрительно большими носами, я улыбнулся и заснул.
... Китайский ресторан у метро Бадал порадовал освещёнными столиками. Фарфоровой ложкой нежно-тягучий суп-кисель под вечер - лучшее изобретение после айфона. Это я помню ещё с тех пор, как нанялся делать миллионеру Мише квартиру при помощи такой-то матери и бригады испанцев. История о том, как мы ему продали жильё - долго ходила анекдотом среди русских риэлторов. Миша не знал испанского, болел кучей денег и завышенным самомнением. Всё это предполагало квартиру в ну очень престижном месте. Но у нас была только пятикомнатная на Бадале. А это далеко не Эшампле. Нужен был креативный ход. И после второй креплёной Риохи мы повели жильца уговаривать. Через два квартала, конечно случайно и небрежно Миша заметил солидное административное здание и молвил - что за контора? А мы с Людой в два кадыка - правительство Каталонии, типа Кремля! Миша расцвёл и двинулся глядеть чугунную вывеску и гербы. Вывеска впечатляла. Литые буквы и слово Каталония в шести местах. Ему стало хорошо и мы обмыли контракт. А через год он выучил язык и понял, что живёт в двух шагах от местной тюрьмы...
Теперь смотрю на его балконы и надеюсь, что не узнает меня, если зайдёт врезать колпу Баккарди на ночь...
Буэнос ночес и
ун кафЕ соло, пор фавор...