Полгода лить в остывший чай коньяк,
Не потому что вкусно - проще выпить,
Когда внутри такая тишь..., что Припять
Покажется Лас Вегасом... На днях,
Весной запахло от соседних парков,
Не скоро станет легче.
Да и жарко,
Не станет, если лёд такой в пустыне...
Катись к чертям всё с прошлого в отныне.
Оттает лес, и будет птичий щебет,
Сойдётся ли у Бога кредит - дебет,
Его забота.
Надо продолжаться.
Сводить счета, и лить коньяк в заварник,
Рассвет чумазый - год, как злой напарник,
Шумит мусоровозами. И ждёт.
Весна идёт...
Собраться, и за город.
Туда, где каждый куст - крыжовник дорог,
А здесь не стоит свеч житьё - бытьё.
А там - домов бревенчатых литьё,
И дышит вечером берёзовым туманом
Из труб, парное небо. Сотни планов...
И гул вечерний майского жука.
За баней три отважных паука,
И сок... из тех развесистых берёз....
А здесь..... рассвет.
Шумит мусоровоз...