СОЛОВЕЦКИЕ ОСТРОВА
Из целомудренного тумана, как из облака небесного, встаёт монастырь, словно Китеж-град.
Торжественно. Несусветно. Осиянно.
А дальше всё в клубок: шпиль колокольни, очень остзейский. Башни крепостные очень былинные. Лабиринты древние. Порталы в неизвестность. Каналы очень марсианские в лесу очень бабки-ёжкином.
Наждачно шершавая вода. Ноздреватые, как хлеб, острова. Шёлковые скрижали неба.
Небо – поэма. Сине-сиренево-лиловое. На закате – янтарно-розово-зеленоватое. Облака фиолетово-серо-пурпурные. Смесь фламинго, римских тог, асфальта, апельсинов, белёсых привидений.
Нет. Не так.
Как будто все краски мира рождаются здесь. Только они пока очень робкие, нежные, размытые.
Нет.
Словно это небо – палитра Бога. Он в это небо макает свою кисть, расписывая мир.
Острова - гнёзда, сплетённые из легенд, святцев, трагедий тридцать седьмого года, монастырских подвигов и гонений, древности такой запредельной, что понять её мы не в силах, провинциальной убогости.
Что в этих гнёздах высиживает время?