(экспромт)
К чему осанны сладкой трели,
О «доке» кисти и пера,
Коль серебро взял за пастели,
Как жалкий приз для школяра?!
Да и стихи-то, сплошь и к ряду,
Лишь плач, под градусом вина,
С корявой фразою тирады,
Чем вся поэзия полна.
Иль может быть на ратном поле,
Овеян славою борца,
Чего не знали мы дотоле..?
Так нет и там его венца!
А вот, поди ж ты – «вышел в люди»,
Кутила этот, на волне
Коммунистических прелюдий,
Став с пантеоном наравне.
Но что поделать, идол нужен
Толпе незрячей, как пивко,
Что в своей лености досужей
От мысли здравой далеко!
Ну, а тем паче – от сомнений,
Где истин кроется искра,
Глаголя разуму, что «гений»
Штанишки носит школяра!