Огненные кисточки свечей колышут воздух, пишут что-то на нём восковыми чернилами. Слова поднимаются, тая легким и прозрачным дымком, под купол каменного неба и там исчезают. Огонь кушает воск, потихонечку, смакуя медово-сладкий вкус. Слизывает язычком, как мороженое ребёнок, которому мама, опасаясь ангины, запретила его кусать. Не так вкусно, зато можно долго лизать. Огонь от свечи кажется неопасным, предсказуемым, мягким и добрым, ну разве сравнить с пламенем костра или пожара? Он привязан к подсвечнику тонкой нитью фитиля, как пес цепью, и никуда от него не денется.
Церковные свечи. Горят чьи-то желания и просьбы, недолго - это в сердце они горят годами, а здесь минутами. Свет от них лежит каплями на золотых образах. В воздухе радость, здесь всегда весна, и даже свечи тают, как сосульки. Долгожданный светлый праздник. И уходя из церкви, уносишь с собой свет в душе и сердце.