Конец июня, но от листвы – совсем ещё юной! – веет августом... Только ночи не тёмные да нет звездопада. Видимо, природе так надо – блёклые тучи да затяжные дожди. Завороженный кем-то писатель, или сказочник, или поэт, – неисправимый мечтатель,– назвал эти ночи Белыми.
От чего?
Сонный сумрак ползает над Петербургом. Чтобы скрасить уныние,по ночам там разводят мосты. Так расходятся люди – разбегаются их пути.
Ночи Белые – за Полярным кругом, ближе к полюсу, в тайных глубинах Земли.
И мерзлоты.
Прохладно северное лето, несмотря на это, в такие дни там не заходит солнце. Оно, чуть касаясь линии горизонта, обнимает лучами вечность.Плетёт цепочку сказочных воплощений – рождается бесконечность.
Там, встречаясь на улице, в магазине, прохожие здороваются друг с другом, словно родные!
Каждый
зверь
знает
свое
место.
До нынешнего дня почитают простое правило: "Не прикасайся к чужой невесте. Как бы этого не хотелось, как бы она не была не мила - нельзя!"
Петербургские Белые ночи – задумчивая пора.
Устала читать с экрана. Конец июня, но зимние холода поднахлынули слишком рано. Растоплю ка, пожалуй, печь. Разожгу пару тонких свечей да достану старинную книгу – альбом
с рисунками и стихами.
Не усну до утра...
Из далёкого-далека прилетают внезапно слова: "Я - с тобой, и ты с нами, петербуржская Белая Ночь – Загадочная Пора..."
Скоро сведут мосты. Пришедшие в порт корабли встанут на якоря. Оживится балтийский ветер – разгонит нависшие облака. Наступит рассвет. Сяду на велосипед и уеду в сказочные леса – за кудыкину гору. Не спрашивайте: "За чем и куда?"
Надо написать поздравление с Днём Рождения, но подкатывает вкус августовской печали, стёртой с памяти, казалось что, навсегда. Так оно и есть. Да. Не пробуждаются ни радость, ни грусть – терпкость рябины на Спас, да сладость на Покрова. Вот и весь сказ. Давние времена вспоминаются ныне с лёгкой спокойной улыбкой.
У августа – особый вкус печали.
Кого и как бы, не сводило лето;
кого и как бы, осень не венчала –
след в след, в метель,–
со стужею,– походкой неуклюжею
брела зима...
И, лишь, весна
любовью нас встречала,
и, с болью, провожала иногда.
До пряного обмана.
До яблок спелых, до духмяного тумана –
до дурмана! До августа.
Раннее утро. Не складываются слова в строчки – ни запятой, ни точки. Воцарилось безмолвие. Тишина. Нева рябью зыбкой подстегивает бегающие катера… Белые ночи града Святого Петра – задумчивая пора.