Молоко

Разлитое молоко, отдающее сладким запахом, маслянистыми катышками сливок покрывает забавным рисунком всю площадь стола. Опуская на него ладонь, чувствуешь прохладу. Что будет завтра. Будет ли оно. Беспощадное будущее, незнающее милости к слабым. Стирает их в порошок, с такой ненавистью, будто видит красоту только в грубой силе. Стоит ли существовать в таком мире. Для него ли мы созданы или мы всего лишь корм для здешних исполинов. Может, стоит перестать думать об этом. Смирится и исчезнуть как динозавры, оставить их в этом бушующем мире. В мире, которому всё равно. В мире, которому никто не указ. Повинуясь своим законам, он диктует, кто уйдёт из жизни в это мгновение, пока молоко капает на пол.