В память о бабушке, которая научила меня любить.
Бабушкины руки, теплые и шершавые в глубоких морщинах, пахнущие молоком, золой и пирогами. Будят тебя утром рано, взъерошивая твой непослушный вихор. Это они первые встречают наступающий день, и не устают мыть, стирать, собирать, готовить, кормить … и любить этот мир, отвоеванный на фронтах войны, запомнившие последние объятия любимого. Это они дрожащими пальцами открывали похоронку и, вытирая слезы отчаяния, продолжали трудиться. Это они выкапывали из замерзшей земли последние картофелины, это они делили на пять частей последнюю краюшку хлеба, забывая про себя. Это они ласково гладили тебя по голове, когда ты спотыкался в жизни, давая тебе надежду и опору, когда казалось, что весь мир рушится вокруг тебя. И это именно их тебе так не хватает, после того, как ты последний раз поцеловал их, такие холодные и спокойные … Бабушкины руки, пахнущие надеждой, верой и любовью.