Творчество

Вот и дверь третьим солнцем зарделась.
Шесть часов или восемь минут...
Ты бежишь из ничтожных пределов,
Покидая стодневный уют.

Безобразьем цепляясь за ноги,
Вьётся тракт, и просёлки манят.
Ты бежишь в кандалах и тревоге
Инкубаторами цыплят.

Стройный хаос бессмертных страданий.
Заклиная оживший портет,
Ты – Пикассо, другим в назиданье,
Ты – на шаре других планет.

И дорогу пройдя в отчужденьи,
Весь уже ты заброшенный дом,
Тёмный угол стихотворенья
Освещая огромным лбом.


Рецензии