Тот простор, что все время я вижу,
Восхищает испытанный взор…
Каждый раз за цветением вишни
И за ветром, сметающим сор;
И за зеленью молодеющих листьев,
Что беседуют с сердцем легко;
Между тучами может пролиться…
Прикоснись, не поймаешь рукой.
Лишь вдохнешь искоркой влажной
Это счастье как воздух дождя…
Но куда же оно пропадает?!
Ничего не уходит зря…
И века небеса наливали
В чашу ту, что прячет гора,
Этот вкус глотка набеглави,
Что в бокале вмещает рука.