Мы живем в демократическом государстве. Все наши основные права и свободы реализуются на практике... кроме одной. Свободы мысли. И так не только в нашей стране, но и по всему миру. Оглянитесь, задумайтесь. Абсолютно каждая наша мысль отредактирована обществом, и от этого никуда не деться. Так правящей верхушке, да и самому обществу легче осуществлять социальный контроль. Никто не должен выходить за рамки дозволенного приличием. Это касается как поведения, так и мыслей.
Но что происходит с теми, кто не желает видеть реальность так, как угодно элите и большинству населения нашей планеты? Куда они деваются? Как так получается, что мы их не видим и не слышим? Все правильно. Их отправляют в психиатрические больницы на принудительное лечение. Но лечение от чего? Какая такая болезнь парализовала их мозг? Инакомыслие? Ха! Просто некоторые из нас еще не смогли достаточно расширить свое сознание, чтобы, наконец, понять истинную природу вещей.
Давайте немного погрузимся в прошлое. История знает немало таких случаев, когда люди слегка опережали своих современников. И как же с ними за это обходились? Хладнокровно убивали, вот как! Особенно это было распространено тогда, когда во всем мире главенствовала церковь и ее учения. Бедный Джордано Бруно, которого сожгли на костре как еретика. Про средневековых ведьм и алхимиков вообще говорить бессмысленно, так как на это уйдет слишком много времени. Суть в том, что общество в различные стадии своего развития не хочет отказываться от тех принципов и норм, к которым их приучили предыдущие поколения. Безусловно, знания и ценности, полученные в ходе неимоверных умственных и физических усилий , стоит оберегать как зеницу ока. Но мы должны развиваться! Если мы не будем открывать что-то новое и смотреть на привычные вещи "под другим углом", то застынем, превратимся в камень, а потом развеемся по земле, оставляя лишь небольшое эхо.
Вы спросите: "Тебе нечем заняться, маленькая девочка? Иди поиграй на улице со сверстниками! Не морочь свою юную головку!" Проблема в том, дорогие друзья, что я не могу пойти на улицу и играть с ребятами моего возраста. Меня просто никуда не выпустят без предварительного медицинского заключения. Можно сказать, я постоянный посетитель такого замечательного государственного учреждения как психушка. И да, мне всего-то тринадцать лет, но моих родителей это не сильно заботило, когда они отказывались от меня, сдавая сюда. А все почему? Да потому что я вижу реальную сущность вещей, но никто не хочет даже слушать правду. Зацепились за вдолбленные порядки и не хотят даже на секундочку от них отойти. Взрослые, ну что с них взять?
Если честно, здесь не так уж и плохо. По крайней мере можно найти умного и понимающего собеседника, даже если таковым является сорокалетний мужик, страдающий от раздвоения личности. Достаточно забавно наблюдать, как он во время разговора начинает перечить сам себе, и в этот момент понимаешь, что внутри него действительно две полноценные личности с абсолютно разными характерами и мировоззрением. Есть и такие, которые понимают меня и могут видеть истинную реальность, а не ту, которую напридумывали себе остальные. К моему величайшему сожалению, мне не позволено разговаривать с другими "постояльцами" больше пятнадцати минут в свободное время и во время приема пищи. Бедняги-врачи все стараются вылечить меня, в то время как лечить надо их самих. Иногда так и хочется взять все те инструменты и провода, что они используют, подключить один конец к своему мозгу, а другой - к их и посмотреть на реакцию. Это было бы весело. Но, увы. За одну такую выходку меня уже связывали, так что не хочется проходить через это снова. А ведь правда настолько проста, что этим и абсурдна.
Оглушительный вой сирены перебивает мой диалог со стенкой, и я подбегаю к двери своей палаты. Этот звук раздается почти каждую неделю, с тех пор как предки запихнули меня сюда и даже не удосужились меня проверить. Может, они умерли, как та девушка, что сейчас лежит на каталке, а может, плюнули на меня и уехали в дальние страны. Гадать бессмысленно, ведь правду я всё равно никогда не узнаю. Что же насчет этой девушки, то я ее знала. Она была моей подругой до самой смерти. В эту номинацию она попала из-за того, что могла видеть то же, что и я, когда закрывала глаза. Находясь взаперти, я заметила очень странную последовательность: каждый месяц умирало в результате суицида по четыре человека. "Ты же уже сказала, что каждую неделю умирает человек!" - воскликнете вы. Просто некоторые (не будем показывать пальцем) не очень-то терпеливы. Весь секрет заключается в том, что в определенный месяц заканчивают жизнь самоубийством люди с одинаковыми диагнозами. Сейчас конец марта, и уже повесились или спрыгнули "рыбкой" с лестницы (да, были и такие уникумы) три человека с моей "болезнью". Позавчера я пробралась в кабинет с нашими историями и вычитала, что осталась я одна, а это значит, что мой финал уже близко.
Многих такие мысли напугали и ошарашили бы. Но в психбольнице такого рода мечты вошли в обиход. Иногда в свободное время мы даже устраивали конкурс на придумывание сценария самого необычного и запоминающегося самоубийства. Победитель получал ключи от кладовой! Угадайте, кто получал его каждый раз? Правильно, девушка, тело которой сейчас уносили в морг.
Сегодня мне обещали, что я смогу пробыть среди людей целый час! Вы представляете! Час! Давно такой роскоши не было. Вроде бы это из-за того, что у психушки теперь новый начальник. К нему, кстати, мне тоже придется зайти. Вот она - плата за свободу. Дверь со скрежетом открывается, и один из персонала жестом просит меня пройти на выход. С этим парнем у нас свои разборки, о которых никто не знает. Раньше у нас частенько случались словесные перепалки, но в последнее время он как-то раздобрел и начал периодически притаскивать мне конфеты из кладовой. Не помню, когда увидела его рядом с моей палатой в первый раз, но еще пол года назад его и в помине не было. Самое забавное, что я знаю его здешнюю "карьеру", но имени ни разу так и не слышала. В общем, странная персона, но мне нравилось. Мы выходим на главную лестницу и начинаем подниматься на пятый этаж в кабинет начальника. Все остальные обитатели почему-то косо на меня смотрят, но я в это время рассматриваю вариант повеситься на перилах последнего этажа, предварительно сделав хорошее тройное сальто. Надеюсь, получится весьма эпично, и кто-нибудь заснимет мой полет, которым я, к сожалению, не смогу полюбоваться.
Захожу в приоткрытую дверь и виду своего лечащего врача, стоящего рядом с пожилым мужчиной лет 60 - 70. Они о чем-то спорят, но, когда замечают меня, умолкают.
- Дорогая моя, - начинает старик, - меня зовут...
- Мне не интересно ваше имя, - перебиваю его я.
- А что же Вам интересно? - мгновенно переключившись, продолжает он.
- Поверите ли вы в правду?
- Какого рода правду?
- Сэр, Вам не обязательно выслушивать ее, - вмешивается в разговор лечащий врач.
Сзади посмеивается парень, который приволок меня сюда. Он так и стоит у двери, но глазки начали бегать, а уголки губ непроизвольно подниматься в кривую улыбку. Мне она показалась чем-то родным и близки, будто это мой брат смеется.
- А я всё-таки хочу услышать, о чем это таком она говорит, - обращается хозяин то ли ко мне, то ли к врачу.
- О нашей реальности. Вы не поверите, но все, что мы видим перед собой и даже мы сами - это ни что иное как проекция, загруженная в наш мозг. Все это нереально.
- А кто же, позволь спросить, загрузил всю эту информацию в наш мозг?
- Первоисточник.
- А кто или что это?
- Первоисточник. На самом деле там, - я указываю на небо, - ничего нет: ни звезд, ни планет. Реальность - это непроглядная пустота, по которой курсируют, как планктон по морю наши микроскопические сознания. Мы лишь мизерные сгустки чистой энергии. Не более.
- Интересная теория. А откуда ты это знаешь?
- Я вижу это.
Он начинает что-то записывать и кивком показывает на выход, и мы удаляемся. Спускаемся по той же лестнице, и я обнять представляю, как буду болтаться здесь. Меня отводят в комнату отдыха, а ровно через 56 минут уволят в палату. Парень закрывает меня, как зверя в клетке, но перед уходом кидает что-то маленькое и металлическое в окошко. Мне слишком лень подходить и смотреть, поэтому я это делаю только глубокой ночью. И что же я обнаруживаю: ключ! Парень, кем бы ты ни был, я люблю тебя! Тайком выбираюсь из палаты и начинаю бродить по больнице. Пару раз меня чуть не поймали, но за такой как я им не уследить. Вижу, что кабинет моего лечащего врача открыт, и там горит свет. Чисто ради интереса подкрадываюсь к нему. Там два человека: врач и хозяин. И они говорят обо мне! Меня всегда учили, что подслушивать нехорошо, но любопытство побеждает здравый смысл. Обсуждают мое заболевание, потом моих родителей. А через несколько минут произносят лишь одно слово, от которого бегут мурашки по всему телу. Нет! Вы не посмеете! Я не хочу становиться "овощем"!
А дальше, мне кажется, вы знаете, что я сделала. Ну или по крайней мере предполагаете. Вбегаю в палату, достаю из тайника толстый канат, который припрятала в тот единственный раз, когда ключ от кладовой был у меня. Кидаю последний взгляд на эту "реальность", а потом пулей бегу на последний этаж. Пришло время осуществить задуманное. Наконец-то я больше не буду видеть эту вечную ложь и нескончаемый обман наших сознаний. В любом случае, отступать поздно. Интересно, а я почувствую боль, когда буду пересекать мир воображений и мир действительности? Потуже завязываю петлю на шее, чтобы полет был максимально грандиозным, а боль минимальной. Кто-то бежит по лестнице: хозяин, врач и парень, который присматривает за мной. Цепляюсь за его глаза и вижу полнейший ужас. Он будто подсознательно просит меня отказаться от этой идеи, но у меня нет пути назад. Перелезаю через перила и стою перед воротами в мир спокойствия. Последнее, что я вижу перед вечной пустотой, это застывший крик парня, недопонимание на лице доктора и ехидная улыбка хозяина психушки. Была мартовская ночь на понедельник. 00:36.
Он не успел вытащить ее. Она была ему нужна. Она была его единственной семьей. Его кузиной. Он работал волонтером, а потом и постоянным сотрудником в этой психиатрической лечебнице, чтобы узнать ее получше и в скором будущем забрать отсюда. Все планы полетели к чертям, когда она спрыгнула к винтовой лестницы с петлей на шее. Теперь она просто могильный камень на заброшенном кладбище. И имя этому камню, у которого он пролил уже немало слез, Виктория Хоуп.