Моя жизнь, как привычный спектакль,
Дураки и их помощь, растянувшаяся на 10 лет
Превратившаяся в оковы,
Я, конечно, не тот поэт, на площадке питерского дома
Одинокой слезы цветок и циничных мажордомов,
Но хранитель сердец святых, одного рожденного летом,
И я просто читаю стих, неоконченный, не согретый.
Изменилось ли что? Да, нет, со времен бродячих поэтов,
И забродский васильевский дом, стоит просто, как бы победа.
Ни "Сайгонов", ни крепкого кофе, ни матросов с попончиком красным
Что в «Корсаре» плясяли Утесового, на Морской, где было прекрасно,
Как то тихо и мерзко, и больно мне,так,по-прежнему, в солнце и в слякоть,
Потому что жить достойно, отличается от есть и плакать.
Как бы быть победе уже, но вот крысы засели в углах,
Их не выгнать на этаже, ведь порядок, а не бардак
И вазоны и цветники, и фонтаны блещут струей,
Только тошно, когда все врут, только мерзко идти домой.
Перельмана сожрали крысы, как когда таких других,
И жабеют их жабры ввыси, и внизу от них непродых...