Жёлтый барак и Пушкин

Как всегда, под утро приснился сон…
В какой-то старинной квартире с деревянными лавками и столами собираемся куда-то идти…Нас много, целый отряд, лица размытые, все незнакомые мне.

Спускаемся по деревянной лестнице и двигаемся колонной по одному вдоль длинного двухэтажного серого барака, огибаем один угол, другой угол и выходим на пустырь с тыльной стороны барака. Шагаем неспешно под окнами барака, впереди идёт предводитель – крупный мужчина в камуфляжной куртке. Я тоже в такой же куртке с тёплым воротником. Идём как будто на какую-то работу. Без оружия...

В куртке будет неудобно работать, думаю, а пиджак я забыл. Надо вернуться и надеть пиджак. Хочу спросить разрешения у командира, но он уже далеко, за ним в затылок друг другу идут бойцы, а я иду замыкающим. Ладно, думаю, я их догоню, только пиджак заберу и догоню.

Цепочка от барака берёт вправо и медленно уходит в степь, а я сворачиваю за угол барака и выхожу к фасаду. Не могу вспомнить, из какой квартиры мы вышли, смотрю и вижу: барак уже свежевыкрашенный в яркую жёлто-коричневую краску, в нём много подъездов и лестниц на второй этаж. Как в старых одесских дворах…

Что-то мне напоминает жёлтый цвет барака, но вспоминать сейчас нет времени…Во сне вообще хреново вспоминается…Так, так, а зачем я сюда вернулся? Не для того же, чтобы оценить скоростную покраску барака в жёлтый цвет…Да, да, не для того. А для чего?...

Вспомнил: мне надо пиджак забрать, который я забыл

Осматриваюсь…Надо спросить у кого-нибудь, откуда мы вышли. Напротив барака стоят в ряд деревянные сараи (их ещё не покрасили), а в этом дворе прогуливается много людей. Ходят спокойно и даже важно, словно по курортному парку. И почему-то гуляют по одному, а не парами или группами. Молча гуляют, и как-то дисциплинированно. Одеты в чёрные фраки по моде 19-го века, а женщины – в светлые длинные платья с кринолинами. Среди мужичков один сильно смахивает на Пушкина – курчавый, с бакенбардами и в цилиндре.

Спрашиваю вежливо:
    – Не подскажете ли, откуда мы вышли?

Меня слышат, смотрят и тут же отворачиваются, не говоря ни слова. Словно я гадость какую-то сказал. Они продолжают фланировать между бараками и сараями, а я продолжаю опрос.

Подхожу к Пушкину и любезно так спрашиваю:
    – Не скажете ли, уважаемое солнце русской поэзии, где наша комната? Я пиджак забыл.

Он смотрит на меня и разводит руками. Ну, если и Пушкин не знает, то…

Стою у барака, озираюсь, вижу: от нашего барака тянется бесконечный ряд таких же бараков и сараев (бараки жёлтые, сараи - серые), а между ними гуляют, как по парижскому бульвару, российские граждане из 19-го века.

Как-то тупо гуляют, бессмысленно. Да и я здесь тоже тупо стою. Они тупо гуляют, а я тупо стою. Все здесь собрались тупые…Кроме Пушкина…Но гениальный поэт тоже ходит с тупым видом. Наверное, так надо, чтобы не выделяться из толпы.

Не знаю, что делать…Чувствую нелепость своего положения, а что делать, не знаю…

Просыпаюсь с облегчением – это был сон. Ещё один дурацкий сон. Но, не совсем дурацкий. Вчера я занимался своим серым в клеточку пиджаком – чистил его, гладил…Вот он и приснился мне…Я же его вычистил и выгладил не для того, чтобы забыть в жёлтом бараке.

И с Пушкиным повидался, что возможно только во сне.

И про жёлтый цвет барака вспомнил. Когда в детстве кто-то кого-то хотел обозвать ненормальным или сумасшедшим, то говорили так: «Тебя уже пора в «Жёлтый дом» сдавать». При этом имелась в виду психбольница в Новочеркасске – двухэтажное здание жёлтого цвета. О её существовании знали все – и старый, и малый.

Я специально ходил посмотреть на эту больницу, когда учился в Новочеркасске: да, она выкрашена в жёлтый цвет. Но свеже-выкрашенные бараки из моего цветного сна смотрелись намного ярче.