Земля в Эстонии легкая, как пух, да замешана на камнях. Пропорция такова - семьдесят процентов камни, остальное земля.
Всю жизнь крестьянин расчищает родовое поле, выкорчевывает камни. Потом пашет.
Лемех плуга царапает очередной камень. Если мелочь - внимания не обращают, но, если камень велик - в сторону его! В кучу!
И растут на крестьянских полях, рукотворные каменные курганы. Из года в год, из века в век.
Вырос один, складывают другой.
Заросшие травой холмы это труд предков. Свежие – пахарей нынешних.
Курганы на полях – вечный памятник труду землепашца.
---------------------------------------
Это удивляет. На автобусных остановках или, просто, на обочинах дорог установлены высокие деревянные столы. На столешницах стоят сорокалитровые молочные бидоны. Пустые и полные. Или в начале - полные, а потом - пустые.
Приезжает машина или телега на резиновом ходу и забирает бидоны, которые потом привозит обратно.
Безлюдно. Никто не трогает эти бидоны, не пинает, не портит, не теряет, не ворует.
- Почему?
- Да, потому что все, от мала до велика, занимаются своим делом - тяжелым крестьянским трудом. Потому что воспитаны: «Чужое - не трожь». Потому что, так было всегда.
И стоят себе бидоны, как стояли вчера и позавчера, как сто лет назад. И дай Бог, что б стояли завтра и еще сто лет вперед.
---------------------------------------
Бежит дорога по веселым долинам. Мелькают аккуратные поселки, хутора, игрушечные городки. В глубине мохнатых сосновых борОв прячутся уютные базы отдыха, а у прохладных ручьев – кемпинги.
Вблизи и в перспективе, виднеются приветливые ухоженные дома, напорные башни, выбеленные кирхи. На холмах неторопливые ветряные мельницы, на курганах - древние руины, в тени рощ - тихие кладбища. Пасутся тучные стада, хлопочут птицефермы, суетятся трудяги – трактора.
Вокруг - спокойная неспешная Центральная Эстония. Ровные зеленые поля, сочные луга, острова прохладных лесов, чистые неторопливые реки, зеркала дремлющих озер. А впереди уже темнеет стена могучего леса, в вершинах которого запутались небесные молочные облака.
Вначале, реже, затем чаще, автобус, как на волнах, то поднимается, то мягко, опускается под горку, петляя у подножия холмов. Мы въезжаем в страну могучих лесов и уснувших друмлинов. Дремучий лес, склонился над дорогой, разглядывая нас. «Кто вы? Чьи вы? С чем пожаловали?». Исполины заслонили солнце и создали подобие туннеля.
В тени потрясающе высоких деревьев дорога выглядит нереально белой. Звук бегущего автобуса не доносится до слуха, и гаснет в безмолвной листве. Почему так происходит? Не знаю. Пассажиры притихли, внимая ватной тишине.
Бледная дорога поднимается на склон лесистого холма. Водитель переключает скорость, и автобус, утробно урча, натужно карабкается вверх. Малахитовая труба тоннеля светлеет и внезапно кончается. Будто кто-то срывает занавес.
Поднявшись на лысую вершину перевала, мы остановились. Перед нами открылась бескрайняя, непостижимая по красоте и краскам, волшебная страна. В раскрытые окна дохнул пахучий аромат, замешанный на терпком сосновом эфире, на чародейной духовитости трав, на медовой сладости цветов, с репликами мускуса и мяты.
Здравствуй, Земля мудрого Лембиту, зачарованная Сакаламаа. Здравствуй Страна легенд и героев, преданий и колдовства, диковин и чародеев.
Не ответили леса, не ответили луга, не ответило синее небо, а только распахнулись волшебные ворота и молча пропустили к себе – «Посмотрим кто вы такие».
Чудеса начинаются!
------------------------------------
Продолжение: http://www.proza.ru/2015/06/21/2128