Когда он приезжает на родину, то первым делом едет на могилу отца. На сельском кладбище, как-то особенно чувствуется взаимосвязь жизни и смерти. Нет помпезных памятников. Всё просто, все равны перед смертью, всё воспринимается покорно и спокойно.
Маленькая чёрточка между цифрами – человеческая жизнь. Это «тире» у всех здесь одинаково: путь между датой рождения и датой смерти.
Металлические листья незамысловатых венков, скорбно звенят, как будто маленькие колокола тихо перезваниваются, чтобы не нарушить вечный покой обитателей.
Здесь хорошо молчать и думать,- остро чувствуется суетность бренной жизни. Именно на сельском кладбище ощущаешь себя маленькой песчинкой огромного Бытия и забвения.
Саша поставил церковную свечку на могиле отца. Налетевший ветер яростно трепал пламя. Казалось, что вот-вот он загасит этот маленький, робкий огонёк. Саша присев, сложил ладони лодочкой, пламя внутри ладоней успокоилось и горело ровно. Глаза его увлажнились, он отвернулся в сторону простенького памятника, не отличавшегося от других.
- Не волнуйся, свеча не погаснет, - сама не зная почему, произнесла я с уверенностью.
Ветер, как будто обрадовался и снова стал трепать из стороны в сторону маленькое пламя, но свеча не погасла.
Он поднялся, отделил часть цветов, положенных на холмик отца и положил их на соседнюю могилу.
- Ревновала она меня к отцу, когда я приезжал повидаться с ним, - сказал Саша, - но я не обижался на неё, да и дальше ворот не проходил.
Я положила руки на песок и вдруг почувствовала, как в ладони пошло тепло от земли. Увидев выражение моего лица, Саша присел рядом и сделал то же самое.
- Чувствуешь? – спросила почему-то шепотом я.
- Тепло идёт, - коротко ответил он.
Мы ещё постояли, поговорили и пошли вниз по склону.
- Саша, давай попрощаемся, придержала я его за рукав.
Мы обернулись к могиле дяди Якова, перекрестились и поклонились.
До машины шли молча. Так же, молча, отъезжали от кладбища. Говорить не хотелось.
Вдруг, я уловила боковым зрением большую тень справа от машины.
Огромная птица, распластав крылья, летела вдоль дороги рядом с нами. Я посмотрела на Сашу, видит – ли он это необыкновенное зрелище. Его взгляд следил за полётом и размахом огромных крыльев.
Все смотрели молча. Странное оцепенение и волнение охватило сидящих в машине.
Птица впереди машины, сделала круг и полетела так же низко над землёй в сторону кладбища.
- Это что журавль? – спросил взволнованно Саша.
- Нет у нас здесь журавлей,- сказал Валерий Иннокентьевич, глава администрации посёлка.
- Ты видела?- спросил он меня.
- Конечно, видела, огромные крылья, я раньше такой птицы не видела и окрас золотистый, странно всё это.
-Может это цапля? - предположил кто-то неуверенно.
-А знаешь, Саша, когда мы заезжаем на могилу моего отца, нас так же провожает большой чёрный ворон. Папа любил петь песню «Чёрный ворон». Может кто-то приоткрывает нам какую-то тайну. Ворон так же провожает нас до основной трассы и возвращается на кладбище.
-Наверное, душа отца, таким образом, попрощалась с нами,- задумчиво сказал,- Александр Яковлевич,-А свеча на могиле так и не погасла.
А.Я. Михайлову - Заслуженному артисту России, названному брату-посвящаю.