Его биография

               
               
                БОРИС БЫЗАЛОВ
      

                Е Г О  Б И О Г Р А Ф И Я


                2015г.

                Москва
 

       В нашем доме, в соседней квартире, делали евроремонт. Грохота и пыли было много. Меняли полы,  сдвигали перегородки, выпрямляли и шпаклевали стены, в потолках заделывали русты и  штробили каналы для скрытой электропроводки.
 
      Хозяин квартиры, высокий, голубоглазый, пожилой гражданин с окладистой бородой,  в вязанном берете и клетчатой тройке, куда-то съехал на время ремонта, а в груде мусора, предназначенного на выброс, рабочие обнаружили ученическую тетрадку с записями на ее страницах,  каллиграфическим  почерком,  не свойственным нашему суматошному времени.  Нечто, вроде дневника.

   Вот эти записки:

 В шестнадцать лет (Мечтания):

                Ночью трамваи в депо уйдут,
                Дом занесет порошей,
                К Вам в переулок придет верблюд,    
                Ласковый верблюд, хороший.
                Долго, долго под Вашим окном
                Будет стоять, сгорбясь,
                Вам не давая укрыться сном,
                Стыд потеряв и гордость
                Если бы Вы открыли окно!
                Много ль верблюду надо?
                Впрочем, ему все равно не дано
                Петь под окном серенады.
                Длинная, длинная ночь в январе
                Снег покрывает глянцем.
                Милая, как я в своем дворе
                Вашего жду посланца!

               
В восемнадцать лет (Романтика):


                Я уеду во вторник или в среду   
                И оставлю в ящике стола
                "Огонек" и "Дели" для соседа     \
                И на волю выпущу щегла. 
                Срок пройдет, хозяин возвратится,
                Ржавый ключ со скрипом повернет,   
                Добрая искусственная птица         
                Из часов три раза пропоет.
                Он опять здесь долго жить не будет, 
                Соберет пожитки и постель,       
                И уедет к неизвестным людям 
                В длинный путь, за тридевять земель.
                А когда мы встретимся здесь снова,
                Соберем соседей за столом,   
                Ветра шум и ливня проливного   
                Мы с собой в квартиру принесем.
                Путевых послушавшись законов,      
                В этот час ночные поезда,
                Дрогнув, оттолкнутся от перронов       
                И уйдут в другие города.

В двадцать лет (Заблуждения):

                Тебе рыбачить по утру         
                И до зари не спать,       
                И много теплых, верных рук      
                За жизнь свою пожать.         
                Задеть прохожего плечом,      
                Стихи сложить о нем.         
                Чтобы соседу мог сосед
                При встрече  рассказать,
                Что ты в разъездах  двадцать лет,
                Что ты передавал привет               
                И уезжал опять.            
                Чтобы не дрогнула рука,      
                Пока не сляжешь ты, пока         
                Шестидесятые года               
                Не побелят висок,               
                Чтоб путь твой прямо шел всегда,    
                Чтоб не наискосок.               
                И если Мир вновь повернет               
                Лицо свое к войне,               
                Быть закаленным от невзгод,    
                Тебе не месяц и не год,         
                Уверенным вдвойне!               
                Я не считал до тех минут    
                Осталось сколько дней.       
                Об этом люди узнают      
                По откликам газет.      
                Ладонями прикрой глаза: 
                В пыли увидишь труп,             
                Уходят беженцы подряд,       
                Хлеба не сжатые горят 
                На фронтовом ветру.       
                Полоска крови на лице,          
                У рта изломан крик!               
                Чужой и злобный офицер   
                Неумолим как штык.               
                Я не был в тех краях. Туда            
                Мой путь еще далек 
                Через жестокие  года
                Лишений и тревог,            
                Чтоб поучаствовать в бою               
                За Правду светлую мою.
                Чтоб на любом краю Земли               
                Мои товарищи могли               
                Забыть о бешенстве атак,               
                Не видеть труп в пыли,               
                И жить, и строить города,          
                И так, чтоб больше никогда             
                Не вспомнить слова "враг"!

В тридцать лет (Служение):

                У нас собрались здесь мужчины,       
                Которые вдали от жен,               
                О вас злословят без причины,         
                Забыв, что каждый был влюблен.         
                У каждого судьба похожа:            
                Случится так, и всякий раз            
                Он изменяет вам, и тоже               
                Тогда он думает про вас.               
                А здесь палатки части энской,    
                Хоть черта в помощь призови,      
                Ты не найдешь ни ласки женской,            
                Ни увлечений, ни любви.               
                Увидишь ты мужчин усталых.            
                К "буржуйкам" выставив унты,    
                Они валяются на нарах               
                И спор ведут до хрипоты.                               
               
                О том,как дома, в день рожденья,               
                С друзьями встретится жена .               
                Товарищ твой плеснет ей зелья               
                , И вот его уже она!         
                А я через тайгу и стужу,               
                Не наяву и не во сне,          
                Тебя, родная, вижу ту же,
                Какой всегда являлась мне! 
                Красивей всех, желанней этих,             
                К кому легко найти ключи.            
                Что верных женщин нет на свете,      
                Со зла наврали трепачи!

В сорок - шестьдесят лет:

 Хватит баловаться - стишки писать! Работать надо! Дело надо делать, господа, как говорил наш легко узнаваемый кинематографический лидер. Дело делать! Державу надо сохранять и защищать ее достойно!

В семьдесят лет (Потрясение после распада Великой страны):
               
              Песня о России (исполняется на мотив "Мурка")

                Раньше ты, Россия, отличалась силой,            
                Смелою Державою была!               
                А как все сломалось, фраерам досталась,
                Воровскую жизнь ты повела.
             Припев:               
                Русь, ты моя кровиночка,               
                Русь, ты моя бутылочка!               
                Твой, я  и ты всегда моя!               
                Прости, любимая!
 
                Как идти на дело, если все сгорело?         
                Как тебе Великой снова стать?               
                Ведь в горах, зеленых, и в волнах, студеных,      
                Стало много наших погибать.               
                Что же ты, Россия, стольких подкосила?         
                Или я с врагом не воевал?               
                Серебро и броши, образа и гроши,          
                Разве я в казну не отдавал?               
                То, что мы хотели, сделать не сумели.         
                И идеи наши все ушли в песок.               
                А над всей Державой взмыл орел двуглавый,
                Чтоб лететь на Запад. Или на Восток?
                Здравствуй Русь, родная, здравствуй дорогая! 
                Здравствуй Русь, блатная и прощай!         
                Будь всегда богата, велика и свята!      
                И детей своих не забывай!

В восемьдесят лет (Озарение):

                В небе осеннем плывет теплоход.
                Он за тобой непременно зайдет.
                Сам капитан тебе вручит билет
                В рейс, на который желающих нет.
                Порт назначенья? Там нет ничего.
                Кто то придумал названье его.
                Там расположен лишь мрачный приют,
                Где нас с тобой с нетерпением ждут.
                Души любимых, взлетевших с земли,
                Тоже сквозь эти ворота прошли.      
                Призраки их у могильных оград
                Память и совесть твою сторожат.
                Ну, а про горестный этот маршрут
                Все при посадке матросы наврут,
                Те, кто у трапа построились в ряд-
                Рожи лоснятся и свечи горят.
                Дескать, уж если ты жил, как святой,
                В вечной Нирване найдешь свой покой.
                Нет уж! Не лучше ль сорваться с пути
                И в мирозданье иное уйти?
                В мир неизвестный. Ни в рай и ни в ад.
                И  «барабашкой» вернуться назад,
                Что бы почувствовать: как там мои,
                Есть ли еще на Земле соловьи,
                Кто в президентах и как там в Чечне,
                Много ль еще полегло на войне?
                В том пятимерном пространстве живет
                Неистребимый, опальный народ;
                Сахаров и несравненный Булат,
                За руки, взявшись, на Землю глядят.
                Там и отец мой, поднявшись с зарей,
                В поле выходит косить травостой.
                Там и Володя Высоцкий и те,
                Кто над безмолвием нашим взлетел.
                Там незабвенные наши друзья,
                Братья твои там и мама моя.
               
Вот такая автобиография оказалась в ученической тетрадке, выброшенной в мусорную кучу.
 Почему он выбросил ее? Может быть потому,  что ни на одном из жизненных этапов он не смог воплотить свое предназначенье? Ну,  и стал бы стихотворцем! Хотя, судя по стихам, приведенным в тетрадке, вряд ли  бы он оказался настоящим поэтом. Значит, правильно он сделал, что не пошел по этой каторжной дороге.

  А наиболее активным этапом в жизни этого гражданина, в вязанном беретике, было, наверное, его служение Родине и работа на ее благо. А потом, во времена великого распада страны, в которой он родился и вырос, и которой  он честно служил, наступило разочарование и равнодушие.

 И все таки,все таки, надо  вернуть ему  эту тетрадку! Может быть еще не все потеряно! Хватило же ему желания и сил начать евроремонт,хотя бы в своей квартире!