Художник

               

  Я вымою кисти, заброшу пастель,
  В нагретую пропасть впаду, как в постель,
  Но только не в ту,  где бездонность и смерть,
  А в ту,  где найдётся на  что посмотреть,
  Где пропасть хоров и намоленный звон,
  Где пропасть забавных и звучных имён,
  Где дальний,  как близкий – родимый и свой,
  Где разность не губит,  а дарит покой,
  Где в драке у друга не дрогнет рука,
  Но встретит,  как гостя,  чужак чужака.
  И музыка светит,  и краски звучат,
  И где никогда не услышишь  набат,
  Не встретишь впотьмах нищету и корысть…
  Ну что ж,  я готов снова взяться за кисть.