Луков П.Н.
Армейские стихи.
О службе.
Падают листья на плац,
То осень приносит ненастье;
И служба проходит у нас
Чрез радости, через несчастья.
Не всем удаётся отвага,
Не многим даётся с руки,
Но всё же проходят солдаты
Преграды, как вражьи штыки.
Да, нелегка наша служба,
Приходится рвать и метать,
Но крепче становится дружба.
Поэтому нужно сказать:
Солдатская жизнь закаляет,
Она не даёт охладеть,
Раз воин всё время мужает,
Об этом не стоит жалеть.
Дума о солдате.
Сидит на скамье у казармы
Задумчиво некий солдат,
Одет он по форме парадной
И вдаль устремил грустный взгляд.
Скажи же солдат, что случилось?
Скажи обо всём, не тая,
В чём мысль твоя заключилась?
О чём сейчас дума твоя?
Нет, не случилось с ним горя,
Его не отвергла семья;
Он вспомнил родные просторы,
Он вспомнил родные края.
Он вспомнил далёкие нивы,
Леса и родные поля,
Где заросли старой крапивы,
Бульвар, где растут тополя.
Напрасно солдат ты горюешь,
Хоть тяжёлая ноша твоя.
Не так уж и много ты служишь,
Вернёшься в родные края.
Увидишь родные берёзы,
Увидишь свой дом ты родной,
Услышишь весенние грозы
Над близкой родимой землёй.
А ныне служи хорошенько
И сердцу остыть не давай,
Сил набирай помаленьку,
А там и домой поезжай.
Вернёшься ты крепкий, здоровый,
Мужчиной вернёшься домой.
Не мальчиком. Будешь суровый
И добрым от жизни такой.
Ты знаешь солдатскую дружбу,
Сам будешь о ней говорить.
Уроки же воинской службы
Всю жизнь будешь благодарить.
Письмо солдата.
Здравствуйте, это я снова
Прямо со службы пишу.
О жизни солдатской суровой,
О нашей. Но я вас прошу:
Вы обо мне не скучайте,
Как тяжко бы не было мне,
И лишь иногда вспоминайте,
Хоть я нахожусь вдалеке.
Когда вы меня провожали,
То я за столом обещал
Служить хорошо, как сказали,
Чтоб род свой я не оплошал.
Срок службы я вынести должен,
Хоть тяжко мне будет вдвойне.
Раз в мире всё время тревожно,
Не быть чтоб тяжёлой войне.
Я знаю, уверен всецело,
Как только уволюсь в запас,
Скажу: От того мир был целым,
Что я свою Родину спас!
Служу в батальоне.
Авторы: Луков П.Н., Кукша Л.Л.
Помню я этот день и полёт над страной,
Тень крыла на таёжном газоне.
Вот и Дальний Восток – край отчизны родной,
С той поры здесь служу в батальоне.
Припев. Добрый день, почтальон, я желанный ответ
Жду, как путник у речки парома.
Ты, конечно, принёс мне желанный привет
В письмеце из далёкого дома.
Служба здесь нелегка: то жара, то мороз.
И покой, как всегда, только снится.
И доставка письма – очень важный вопрос,
Весть из дома нам – синяя птица.
Мы в тревожное время всегда начеку,
В карауле, в наряде, в работе.
Но минутку найдём и напишем строку,
И отправим домой в самолёте.
А окончится служба – приедем домой
В самолёте ли, в жёстком вагоне,
И родным, и друзьям порасскажем с тобой
Про ребят, кто служил в батальоне.
Строевой песне посвящается.
Этот марш не смолкал на перронах,
Его пели солдаты в строю,
Те, кто сидели в окопах
И врагу не сдавались в бою.
Его же поют люди ныне,
Когда провожают солдат
На службу священной отчизне,
Её рубежи где лежат.
Так пусть же шагает в погонах
И не уходит в мираж,
И чтоб не смолкал на перронах
Наш старинный торжественный марш.
Откровение.
Всем чувствам не видно преграды,
Но всем им закон есть земной.
Я ударил однажды солдата
Своей же солдатской рукой.
Точно такого солдата,
Такого же парня как я,
С кем долго делил грусть и радость,
В казарме с кем долго жил я.
Нет жизни такой нигде чище,
Ведь в семье как в единой одной
Делил с ним всегда кров и пищу,
Тревогу делил и покой.
Но я не чинил унижений
И чувств его не оскорблял,
Не портил я с ним отношений
И жить я ему не мешал.
Нам жизнь сама правдою будет,
И совести нашей укор.
Нас истина только рассудит
И вынесет свой приговор.
Дума о сыне.
Сын вернулся из армии,
получив там лучевую болезнь.
После его смерти отец написал поэму.
Он пишет печальные строки
Дрожащей отцовской рукой.
Он пишет о сыне. О, боги!
О жизни ушедшей младой.
Отец ждал из армии сына.
И вот он. Приехал больной.
Вернулся дорогою длинной.
Болезнью сражён лучевой.
Нет хуже несчастья такого,
Он не хотел никого огорчать,
Никому не желал сделать злого –
Он прибыл домой умирать.
И он, и отец это знали,
Но отец успел свет увидать.
Увидел он жизнь, красны дали,
А сын не успел увидать.
Как снег на глазах быстро таял,
Лучевая болезнь его жгла…
Он горе отцу лишь оставил,
А радость всю смерть забрала.
И пишет отец, как рыдал он,
Как он о сыне молил.
Простите его. Невиновен!
Он сына ведь похоронил.
Была печаль и скорбь обильна,
Он писал, строка жила.
Он потерял, утратил сына,
Но хоть поэма чтоб жила.
Чтоб её читали люди,
Чтоб ощущали стук сердец,
Её автор – знайте, люди –
Горем раненый отец.
Он потерял свою надежду,
Она распалась словно дым,
Но для отца он, как и прежде,
Навек остался молодым.
Из Венгрии.
Вот я в форме и погонах
И в фуражке голубой.
На больших аэродромах
Ныне пост военный мой.
Мне дала судьба младая
Вахту на земле чужой.
Мне страна здесь небольшая
Свой доверила покой.
О, мадьяр! Твои владенья
Пришёл сюда я защищать,
Твои сады, твои творенья,
Твой дом, твой город охранять.
Я ради этого не дома,
Оставил всё и здесь стою,
Где ничто мне не знакомо,
Не вижу родину мою.
Когда вернусь в края родные,
Скажи «спасибо» не тая.
Нет, не мне скажи, России!
Она тебе дала меня.
Возвращение.
Я вернулся из Кабула
На родную сторону,
Где не слышу взрывов гула,
Где я жизнь прожил свою.
Меня заждались здесь родные,
Давно не видел я друзей,
Спешу в края свои родные,
Ведь в России я своей.
Увижу скоро я берёзы,
Родные русские леса,
Весенние услышу грозы,
Ручьи из ила и песка.
Я вернулся к мирной жизни,
В прошлое ушла война.
Поклонюсь родной отчизне,
Что вновь приняла меня.
Я вернулся из Кабула
На родную сторону,
Где спокойно и без шума
Мирным воздухом вздохну.
1984 – 1989 гг.