Дождь. Мелкий осенний дождик. Такой, знаешь, моросящий, который начался давным-давно и закончится ещё ох как
не скоро. Капли неразличимы в воздухе, они и есть воздух. Серая пелена окутывает город. Распластались по земле
насквозь промокшие последние анютины глазки. Пожухлые листья срываются под тяжестью воды и падают под
почерневшие ноги деревьев. Нахохлились отсыревшие дома. Прохожие прыгают через лужи, уворачиваясь от вееров
автомобильных брызг. Я заглядываю в лица встречных, и на всех вижу напряжённое раздражение. Почему? Разве
можно злиться в такую погоду?
Я выхожу на набережную. Пусть вокруг будет ещё больше воды. Тяжёлые влажные тучи висят так низко, что, кажется,
их можно достать рукой. Угрюмо бурчит вздувшаяся река. Обленилась за лето, отвыкла перекатывать такие
потоки. Ничего, не ворчи. Скоро отдохнёшь. Это последний дождь осени. Он приходит, чтобы забрать
с собой остатки тепла.
Капли еле слышно шуршат по зонту. В их лёгком постукивании слышится мелодия. Я снова узнаю её. Она всегда
приходит к нам, когда мы вдвоём – я и осенний дождь. Голос гитары наполнен нежной тоской. Ему не возможно не
подпевать. Всё равно здесь нет людей.
…Las hojas secas caeran
Y cuando llegue abril,
Mi alma tocaras.
Te acercaras,
Vendras por mi…
Я верю этому голосу. Потому что то же самое говорит мне дождь. Мой любимый осенний дождь. Я улыбаюсь мечтательно.
Ведь никто не увидит, правда?
…Despues de tanta soledad,
Yo volvere a sentir.
Encontrare mi paz en ti…
А ты… Ты любишь осенний дождь? Ты будешь бродить со мной, не обращая внимания на лужи, и любоваться тем, как
мягко наползают сумерки? Ты же не станешь ворчать из-за промокших ног, из-за того, что сырость снова
пробралась в рукав, не поместившийся под зонтом. Правда? И тогда я расскажу тебе тайну. О том, что знает только
последний дождь осени. И я.
…Y ese dia llega,
Se que vendras a mi…