Я зашёл в ресторан.
Там сидел молодой пижон, похожий на Карла Маркса.
Он тянул тёмное пиво.
Присев напротив, я сделал заказ.
Пижон внимательно посмотрел на меня и спросил:
- Вы еврей?
Я подтвердил.
- Позвольте ещё вопрос, – заволновался пижон.
- Да, пожалуйста.
- А чем занимается ваш отец?
- Занимался, – мягко поправил я его, – сейчас мой отец отошёл в мир иной.
- Мои соболезнования! – произнёс "Карл Маркс" и приподнял шляпу.
Мы помолчали.
- Не хотите ли пива? – продолжил после паузы мой сосед.
- Спасибо, – ответил я, – предпочитаю сухое вино.
Карл Маркс казался взволнованным.
- А как ваша фамилия? – хрипло спросил он.
- Ротенберг.
Он оживился.
- Вы не из лейпцигских Ротенбергов?
- Нет, – ответил я, – мои предки – из России.
- Простите! – пробормотал человек, похожий на Карла Маркса.
Он привстал, снова приподнял шляпу и представился:
- Карл Маркс!
Стояло душное лето. Мозги плавились от жары.
Я подозвал официанта и расплатился.
- Кто это? – спросил я его шёпотом, тайком указывая на соседа.
- Господин Маркс, – ответил официант, – философ и сочинитель.
Я позвонил психиатру и записался на приём.
Р.Маргулис