Жил один талантливый Поэт. Свободный певец, он отличался от других откровенным издевательством над попытками собратьев по перу угодить властям предержащим любым способом - одами, стихами и дифирамбами.
Объединившись, те объявили Поэту жестокую войну: критиковали манеру его мышления, независимость поведения, его поэтические формы и ритмы… Злой плачет только от зависти.
Ставшие ради куска хлеба холопами, челядью и прислугой, доносами наверх они сумели выдавить его из своих рядов, устроив напоследок показательный концерт.
Но те, кто встал на его пути тупостью камня, были посрамлены - не везде сидели чинуши: нашлись такие люди, которыми талант ценился превыше всего, и, благодаря им, Поэт вскоре вознесся - стал в столице большим начальником. Ведь глубокие реки текут неслышно...
Через несколько лет, возвращаясь с работы, Поэт столкнулся с одним из тех, кто особо ярился на том памятном собрании.
– Ты – здесь?! Как?!.. Министром?.. – Он был заметно потрясен. Опустил голову. Но тут же с надеждой заглянул Поэту в глаза. – А-а-а… Не мог бы ты... помочь мне? Я не смог устроить в клинику заболевшую дочь…
– Доброму человеку и чужая болезнь к сердцу, – промолвил Поэт и принялся звонить кому-то, и девушку взяли на лечение.
Однако тот напомнил о себе через месяц:
– Дочь выздоровела и нам... надо возвращаться. Но билетов на самолет не смог достать - сезон. Помоги…те! – Так и не смог он выжать из себя слова благодарности за уже оказанную помощь.
Поэт, вручая ему билеты, от денег отмахнулся:
– Учись доброму – худое на ум не пойдёт. - Бывший враг, пряча глаза, ушел.
Раны от побоев – врачевание против зла.