На эшафоте лето, селяви, не спорить,
не мечтать в июле спетом,
свинцовы тучи, их накрыли октябри
и вместо солнца молнии в газетах.
Там эстакады залиты водой,
под ними море из ручьев и мелких речек,
и стоит нам подумать, друг с тобой,
поплыть в гандоле или сесть на парапете.
Поймать за связку все воздушные шары,
от продавца, оставшиеся рядом,
запутавшись за ноги детворы они летели,
поднимая эстакады.
Непрочны чувства и истлели напоказ
газет унылых собранные сплетни,
ни разу не пленили они нас,
но прочно проросли, как гриб в пакете.
Безумный мир год поглощает день за днем,
держу в руке частоты, как минутки,
На мизансцене лет стою с огнем…
арифметически просроченные сутки.