Чередой убегали года.
Плыло полем ненастное лето.
Снова снились стихи иногда,
Снились песни, что не были спеты.
Исчезали, терялись во мгле,
Возникали опять - ниоткуда.
"Быть поэтом на нашей земле, -
Твёрдо вызубрил он, - это худо!
Что поэт - то чудак на миру,
Обойдён он судьбою жестоко.
Его дом - на юру, на ветру, -
Да и там - завсегда одиноко.
И в карманах порой - ни шиша,
Лишь долги, да к заплате - заплата.
Манят женщины... Ах, хороша! -
Но ведь женщины требуют злата!"
Только сердце - с умом не в ладу,
Сердце ищет свободы - не плена.
И на счастье - как знать - иль беду
Он покинул привычные стены.
Он ушёл в непогоду и тьму,
Из жилища - в незнамые дали.
Там стихи приходили к нему,
Как любимая... И - согревали.
Но исчерпан земной его срок.
Бог явил тут великую милость:
Превратил он поэта - в цветок,
Сердце в стебле, как в теле, забилось.
Стали вздохи - нежны и тихи,
И Вселенная смотрит с любовью:
Будто певчие птицы, стихи
Прилетают к его изголовью.