Я писал о любви, и у меня заканчивались слова, и я выходил из дома, и озирался
вокруг.
И вот там меня признавали своим и пылкое лето, и рассудительная осень, и
безразличная зима, и даже быстроногая весна, и все они приговаривали меня к
любованию собой, и ещё вступали в тайный сговор о передаче моей любви друг другу
из рук в руки, и я тысячу лет с радостью бежал за ними, и вкушал от их великолепия.
И я видел, что летом любовь терпеливо меня поджидала, и обнажённо млела от яркого
солнца, и я не поспешал за ней.
И среди щедрых осенних воздаяний она откровенно и доступно предлагала себя найти,
и я не искал её.
И между холодами застывшей зимы она простодушно дремала, и я не тревожил её сон.
И весной она дерзко удирала, и дразнила меня босыми пятками, и я не настигал её.
Мне было достаточно знать, где она была, ведь стены дома хранят биение сердца
хозяина, даже если утихли звуки его шагов и имя забыто.
И всё.
24.12.2014г.