Он не написан мой роман
Попытки слабые писать
Лишь показали, что обман
В основе каждого листа
Лежит задолго до того
Как заполняю я его.
И я пытаюсь изменить
Процент неискренности линий,
Чтоб совокупностью усилий
Ввести в роман прямую нить.
Но к сожаленью без обмана
Не получается романа.
И строчки под моей рукой
Не льются правильной прямой,
А изгибаются спиралью,
И содержанье этих строк
Напоминает некролог.
И, к сожаленью, я не смог
Придать иной вид содержанью.
Быть может потому, что тело
Давно покинуло тот храм,
То место, где душа взлетела,
И после, верное ногам,
Ушло туда куда хотело.
Ушло спокойно, не спеша,
А бестелесая душа
В то время все еще летела.
В конце пути мне, может быть,
Удастся их соединить,
Посредством ласки и кнута.
Ну а пока что – пустота.
И толку что писать роман,
Где что ни строчка, то обман.
Где каждый лист пропитан ложью
И даже если осторожно
Его писать, то все равно
Ему быть лживым суждено,
Покуда странствуют отдельно
Душа и тело…